Día arriba, día abajo

Comenzamos de nuevo...

2011-02-05T11:39:00.003+01:00

En un nuevo sitio, allí os espero...

www.micasatienegoteras.blogspot.com

Crónica de un adiós anunciado

2010-11-10T19:05:00.002+01:00

No por muy anunciado que esté algo, deja de ser menos doloroso. Mi despedida, esta vez, es definitiva / temporal, y el anuncio es la cantidad de tiempo que llevo sin aparecer por aquí. Es como una casa vacía a la que me costara limpiar el polvo cada que vuelvo. Y ya muchas me habéis comentado que esto no se puede convertir en una obligación, y no me lo quiero tomar como tal. Así que cierro por "vacaciones".

Cierro por un tiempo, por eso lo de "temporal". En un futuro cercano me gustaría retomar esta actividad que me ha dado tanto, espero volver con ideas nuevas y energías renovadas. También espero que la razón por la que vuelva no sea que me quede de nuevo en paro, jejeje.

Pero ahora, no dispongo de tiempo y el que tengo, lo empleo en mi vida no virtual o estoy demasiado cansada como para robarle horas al sueño, tan necesario. Eso ha provocado que mi imaginación esté en punto muerto.

A todos, gracias. Os seguiré leyendo y ¡espero que estéis ahí cuando vuelva!

¡Un beso!

El juego del 4

2010-09-25T14:01:00.003+02:00

A pesar de que últimamente ando en una apatía nada normal en mí, pero sí bastante usual últimamente en mi vida, cosas como esta son las que me dan un empujoncito y no abandonar del todo mis conexiones. Ayer, precisamente, hablaba también con una amiga por teléfono y me reprendía con que no continuaba con el blog ni tampoco visitaba los demás. Tenía razón. No quiero ponerme objetivos demasiado disciplinarios, porque sé positivamente que no los voy a cumplir, pero quizás un par de post al mes sí que sería bastante asequible para mí.

Tras esa conversación, entré aquí y me encontré con que me habían enviado una invitación para jugar, una invitación por la que le estaré siempre muy agradecida a Carmina de De tinta en vena porque, después de la conversación teléfonica, fue el acicate perfecto para lanzar un nuevo post y reavivar mi actividad.

Bueno, ahí va.

REGLAS DEL JUEGO DEL 4

1.- Una vez nominad@ tienes que poner el link del blog que te ha nominado (hecho).
2.- Nomina a otras cuatro personas:

Aquí van, espero que recojan el testigo, de todas formas, la invitación también es una muestra de aprecio, así que jueguen o no, ahí queda.

Algo creativo.

Mi vida comienza ahora.

Hoy es aquel mañana que ayer...

Bitácora de mis lecturas

3.- Hacer saber a las personas que estan nominadas en cuanto se publique esto. (Ahora iré a ello)

4 cosas que lleves en el bolso:

- Mi cartera, imprescindible, en ella va toda la documentación, el dinero las tarjetas... si la perdiera, me haría un gran estropicio.

- Un cuaderno, un lápiz y un pendrive. Lo digo todo junto porque va todo como dentro del mismo paquete. El cuaderno es por si tengo alguna historia en mente, como siempre ando dándole vueltas a la cabeza, en algún momento seguro que tengo que apuntar algo. Sin embargo, la mayor parte del tiempo, es la seguridad de llevarlo, lo uso poco y, sobre todo, en momentos de auge creativo - que son pocos, y últimamente, menos -.

- Un cuaderno pequeño donde apuntar direcciones, títulos de libros, un teléfono, la media de un mueble, el precio de cualquier cosa... ese es chiquitín.

-Las llaves. Imposible ir sin ellas.

Hay algunas cosillas más, pero esas son las más importantes.

4 cosas favoritas de mi habitación:

Mi habitación también es compartida, pero allá va:

- El cofrecito donde llevé los alfileres que regalé en mi boda. Lo uso de joyero y me encanta.

- Una tortuguita de colores, como de mosaico de porcelana, sobre mi mesilla de noche.

- El cajón secreto de mi mesita de noche... ¡simplemente me encanta!

- Y esto no está en mi habitación, pero sí en el despachito, y no puedo vivir sin ellos, mis libros y mis fotos... (¡¡Ups, son más de cuatro cosas!!)

4 cosas que siempre he querido hacer:

- Carmina, coincido contigo, escribir algo, ya no una novela, algo que sea medianamente bueno.. ¡ayyy!!! Siempre que hago algo, me gusta y lo vuelvo a releer y cambiaría mil cosas...

- Senderismo. No sé por qué, lo hice una vez estando en el instituto y me encantó, pero no he vuelto a hacer, y me gustaría - pero nunca doy el paso -.

- Viajar al norte de España y hacer una ruta. Este es de ese tipo de sueños que sí que se pueden hacer realidad... (No, el senderismo sigue siendo una utopía, jajaja)

- Hablar y entender el inglés con fluidez... Utopía total.

4 cosas que me gustan ahora mismo:

- Sentarme a ver mis series preferidas con el señor M., es una gozada.

- Leer un buen libro que me deje satisfecha (hace tanto de eso!!)

- Una tarde de compras - o de lo que sea - con las mujeres de mi vida: la gran señora M. (mi madre) y la pequeña señorita M. (mi hermana).

- Pasear por el centro de Sevilla, me fascina.

4 cosas que no sabias de mi:

- Me encanta trabajar, para mí es algo más que algo necesario para la economía familiar: necesito sentirme útil, me encanta levantarme temprano, arreglarme y salir de casa. Me siento realizada. Y con mi trabajo actual, más aún.

- Quizás alguna lo sepáis, pero bueno. Estudié periodismo y he hecho prácticas en radio y gabinetes de prensa (no he pisado un periódico en mi vida) . El único trabajo "en serio" de periodista fue en el departamento de comunicación de un grupo de empresas donde estuve algo más de un año. Aquí aprendí lo que es la organización de eventos y uno de ellos era: ¡organizar un concurso morfológico de caballos de PRE!!! Ahí descubrí que los caballos me gustan, pero de lejos y que el olor que desprenden es insoportable.

- Cuando me monto en el coche me convierto: me vuelvo agresiva, digo tacos, todos conducen mal menos yo... Es bajar del coche y la calma vuelve a mí.

- Soy algo maniática. No reconozco ser supersticiosa, no creo que hacer algo pueda traer malfario, pero no paso bajo una escalera; si le doy una patada a una lata, doy un paso atrás; o si derramo sal, me la echo por los dos hombros (no sé cuál es el correcto, así que para curarnos en salud...)

4 canciones que no me puedo quitar de la cabeza:

Esto va por rachas, claro, cuando alguna suena demasiado, pues es inevitable, a ver, canciones con las que haya tenido problemas...

- Algún villancico de navidad, es un horror!!!

- Las de Fito, estas son atemporales.

- El Waka Waka, y no con gusto, no puedo con esa canción.

- No se me ocurre ninguna más!

Pues esto es un poquito más de mí. No hay mucho, pero bueno. Ahí queda.

Besos!!

Síndrome postvacacional

2010-08-31T20:21:00.005+02:00

Nunca he creído en el síndrome postvacacional y ahora es de lo que se va a hablar largo y tendido en las noticias de relleno de los telediarios. Unos años, un estudio científico altamente cualificado revela que sí que existe y que tiene sus características y particularidades. Otros años, otro estudio científico altamente cualificado nos dice todo lo contrario. Y es que acabo de leer en el periódico del día 31 de agosto, ya no esperan a estar a día 1 de septiembre, que el llamado "síndrome postvacacional" no es otra cosa que un estado de ánimo que sobreviene por tener que empezar de nuevo la rutina diaria. ¿Y a quién no le ha pasado alguna vez?

Yo, por mi parte, no puedo decir que no lo haya sufrido nunca, pero no creo que sea tan malo como dicen. Yo echaba de menos mi casa. Estaba frente al mar, estupendamente por cierto, bañándome, arrugándome, comiendo helados a mansalva - vengo con 700 gramos más, los cuales están en peligro desde YA - y recorriendo el paseo marítimo de Cádiz de arriba a abajo... Y echaba de menos mi casa, mis cosas, mis series con el señor M. mientras cenamos, mi cama - las camas de pisos alquilados en verano son un suplicio -, mi sofá, mis paseos por el centro de mi pueblo, mi trabajo (es rarorrrrrr)... MI CASA en mayúsculas.

Y siempre me ha pasado lo mismo, la vuelta a la rutina la he vivido con ilusión:

- Cuando era pequeña, la vuelta al cole era una suerte de libros nuevos que me cortaban los dedos (el olor de los libros nuevos es inolvidable); compra de cuadernos (¿y la disyuntiva entre cuadernos o portabloc? Todo un clásico); estuches, lápices, bolígrafos; y si ese año tocaba mochila nueva me volvía loca de la emoción. Para mis padres sería un castigo económico, pero para mí era toda una revolución. Y sí, yo era de esas raras a las que le gustaba el cole y todo lo que se movía a su alrededor, incluso los deberes, jejejeje.

- Al ser más mayor, volver a la instituto o a la facultad significaba ver a gente que no habías visto en meses, seleccionar un par de prendas de la nueva temporada y ver si se la podías colar a tu madre y más folios, bolsos para clase, estilismos (es una época mu mala, de repente un tacón, de repente una bota de motera, qué tiempos).

- Y hoy, mi ilusión de la vuelta al "cole" ¡son unas botas y unos vaqueros! Y no se la tengo que colar a nadie para ir a por ellos desde ¡ya! El señor M. me ha mirado con ojos desafiantes con esto de las botas, pero no ha podido con mi decisión. Las necesito desde el año pasado y, aunque parezca mentira, ya estoy en tiempo de salir a por ellas, o seguiré esperando unas semanas para que termine de salir toda la temporada, para seguir disfrutando del compás de espera. ¿Qué más me puede dar mi vuelta a la rutina? El jueves vuelvo al trabajo y me encanta mi rutina, ¿qué más puedo pedir?

Quizás, todas estas cosas sean mecanismos para sobrellevar la vuelta al día a día de mejor forma. De todos modos, bienvenidos sean.

Y tú, ¿tienes síndrome postvacacional?

PD: Los vaqueros que quiero, por si alguien me puede ayudar que ya les he echado un vistazo a algunos y no encuentro lo que quiero, son rectos y, sin ser anchotes, no están pegados a la pierna. ¿Por qué los veo por todas partes y no los encuentro? ¡Dios! ¿Alguien me puede ayudar?

Cerrado por VACACIONES

2010-08-23T15:09:00.001+02:00

Una entrada cortita, una sensación placentera y diez días de sol, playa y relax...

Estoy de vacaciones.

Nos leemos en septiembre!!

¡¡Un Premio!!

2010-08-10T19:30:00.003+02:00

Hoy he tenido la gratísima sorpresa de obtener un premio bloguero. Como andaba yo un poco de capa caída con esta franquicia de mí misma, la verdad que ha sido un revulsivo para tomar las riendas de nuevo de mi blog y darle un nuevo sentido.

Le agradezco MUCHÍSIMO a Carmina de De tinta en vena porque ha significado muchísimo para mí en estos momentos. Para qué decir otra cosa, que se acuerden de ti ¡es una sensación maravillosa!

A continuación paso a responder las preguntas que el premio trae consigo...

1. ¿Qué es la inspiración para tí?

Pues la inspiración para mí es ese momento en que te pones a escribir como una loca, del tirón, las palabras surgen sin que te dé tiempo a escribirlas y, una vez terminado, te encanta lo que has escrito, le ves incluso algo especial. Eso no quita que días después, cuando vuelves a echarle a un vistazo, te preguntes de dónde demonios salió todo eso. Pero el momento es genial.

2. Menciona cinco cosas que te inspiren...

Un momento cualquiera, una fotografía, una canción, una noticia, cualquier cosa que suceda. De un momento a otro pasa algo y en mi mente hay una explosión de creatividad, lástima que la mayor parte de las veces se quedé la explosión dentro de mis cuatro paredes y no salga fuera a extenderse por el mundo.

3. Escribe lo primero que se te venga a la mente.

Mentiría si esto que voy a escribir es lo primero que se me ha venido a la mente, basta leer esto para que me quede en blanco. Diré lo primero que tengo en mi lista y que tengo en la mente a todas horas, así que puede servir igualmente: comprar una tarrina de estracciatela en una heladería de mi pueblo, se me acabó hace un par de días y me siento huérfana sin ella (yo y mis kilos de más, por supuesto decimos: "¡Nos sentimos huérfanos sin ti!")

Pasalo a los blogs que creas más inspiradores...

Le paso este premio para que nos hable un poquito de ella y para que la conozcamos mejor a Algo Creativo, es una nueva adquisición en la blogosfera, comenzó hace poco su andadura aquí, en Internet, pero le ha cogido el truquillo y ¡no veas! Además, su blog y su trabajo también depende en muchas ocasiones de la inspiración.

Besos a todas!!!

Continuación... 6 y 7.

2010-08-02T20:23:00.002+02:00

Entrada 1. Miranda embarazada.

6

Miranda se miró en el espejo. El reflejo que le devolvió no la convenció en absoluto, las ojeras le llegaban hasta las mejillas, o al menos eso era lo que ella veía, y un intenso dolor de cabeza se avecinaba, podía sentir los latidos dentro de su cabeza, cada bombeo de sangre era una llamada a su puerta.

Estuvo a punto de llamar a Rosa pero si lo hacía sabía que se vería tentada de irse con ella y hacer el protocolo. Así que terminó de maquillarse, otro vistazo y se puso más antiojeras, ahora parecía que tenía una aureola luminosa alrededor de los ojos pero eso era mejor que el cerco oscuro. Se colocó sobre sus botas de tacón, echó al bolso el predictor y se marchó de casa dejándole una nota a su madre “Llego tarde”, que era como no dejarle nada, tarde podían ser las cuatro de la madrugada o las doce del mediodía siguiente.

El predictor lo haría en cualquier momento. No había podido hacerlo en toda la tarde, su madre había estado controlando y después del primer desplante ya se dedicó a ella más confiada, haciéndole una sopa y ayudándola a tragar algo. Sin embargo, había podido comer bastante poco. Seguramente en casa de Vicente podría hacerlo, después de estar en la cama con él se ducharía – como hacía siempre – y entonces sería su momento, para volver después y seguir disfrutando.

Cuando llegó al restaurante estaban todos los chicos ya sentados en la mesa que habían reservado. La miraban con impaciencia porque era la última en llegar y los camareros ya habían comenzado a distribuir estratégicamente los platos de chacina. Comenzar sin estar todos estaba mal visto, así que ahí estaban, con los ojos clavados en la entrada del restaurante y cuando la vieron llegar se abalanzaron sobre los platos casi sin esperar a que Miranda tomara asiento. Lo que no sabían es que había tenido que coger el autobús, no había ni un maldito taxi en la parada y cuando llegó uno, precisamente el que ella había hecho llamar desde la centralita, se lo robaron, así de fácil, una pareja de viejecitos se montaron sin mirar atrás dejando a Miranda con tres palmos de narices. Esto nunca lo contaría, tenía que guardar el prestigio de su carácter.

No obstante, el carácter de Miranda ya estaba cambiado. Con lo bien que la había hecho sentir la pastilla que se había tomado antes de salir ahora tenía otra vez el estómago revuelto, y no era por las molestias físicas que había sufrido durante todo el día: allí, junto a Vicente, y dedicándole un saludo lleno de intención estaba la chica maniquí de tienda, una suerte de chica de un metro ochenta de alto, rubia de bote pero con un tinte lo suficientemente caro como para que pareciera natural, un vestido color cereza que le resaltaban, aún más si cabía, sus tetas; y unos tacones que la dejaban a ella a medio camino entre Chiquito de la Calzada y Torrebruno. “De puta madre”, pensó, “abandono a mi mejor amiga y al protocolo por estar aquí aguantando a esta mona”. De todas formas, especuló: quizás la sirenita tuviera que irse temprano porque mañana tuviera que madrugar para… lo que fuera que pudiera hacer una chica como ella un domingo, por ejemplo, ir al parque a correr a perder algún kilo de más, de esos que veía que no le sobraban. Tenía pocas esperanzas.

Se sentó entre los cámaras que la tenían idolatrada y sus comentarios, algunas veces subidos de tono, le hacían levantar su ánimo, aunque tenía que andar con pies de plomo porque en cuanto les dabas un poco de confianza se cogían el brazo entero y ella tenía que seguir guardando las formas. Se hinchó a canapés, como cuando se sentó prácticamente no había ni un solo trozo de queso, ni que decir sobre las lonchas de caña de lomo ¿las hubo alguna vez? Éstos fueron sus mejores aliados para no zamparse a la velocidad del rayo el filetón que sabía había de primer plato, todo el día vomitando y a base de sopa le habían dejado el estómago como un campo de guerra, asolado. Veía comer a la maniquí: trocitos pequeños, boca pequeña que casi ni se movía ¿cómo podía masticar? Y ella no se podía ver nada más que como una chica muy vulgar intentando que un hilo de carne no le quedara aprisionado entre los dientes. Menos mal que enfrente de ella estaba Aurora, la contable, con diez años más no tenía tantas tonterías encima y cuando decía a comer, comía y no actuaba.

Los postres llegaron muy rápido para su gusto. Si la cena se demoraba más de lo previsto quizás la señorita Rottenmeier se quisiera ir, y sabía que para Vicente estas cenas, y lo que venía luego, eran sagradas. Las cenas de este tipo no celebraban nada en especial, simplemente una vez al mes todos los del trabajo se reunían para “crear espíritu de empresa”, como decía Vicente. Y aunque cada uno se tenía que pagar de su bolsillo la salida, esto se había convertido en una costumbre que nadie quería dejar, bien es cierto que pocas veces iban todos. Pero Vicente nunca fallaba, por algo era el jefe. O por eso o porque esa era una excusa perfecta para desmadrarse, razón por la que Miranda no entendía qué hacía su novia allí aquella noche.

Tiramisú. Se pidió tiramisú. Nunca lo hacía, ese pastel no era algo que le apeteciera normalmente, es más, cuando lo probó la primera vez el sabor a café la repelió, a pesar de lo que el café significa para ella. Sin embargo, esa noche pidió tiramisú. Un antojo. Su cabeza daba vueltas, sabía positivamente que todo eso que estaba pasando era una jugada de su mente, aún estando embarazada – “que no lo estoy” – los antojos no podían comenzar tan pronto, ¿o sí? Decidió no pensarlo, ¿de qué le iba a valer? Y se dispuso a comerse su tiramisú como si fuera el postre que más le gustaba en el mundo; la tarta de queso, algo que curiosamente aprovechaba para pedir cada vez que comía fuera, le daba ganas de vomitar nada más que de pensar en su aspecto. Qué chocantes son los procesos de la mente.

Cuando salieron del restaurante y mientras se decidía dónde tomar la primera copa de la noche, Eva, la novia de Vicente, se le acercó nada más y nada menos que para elogiarle las botas. Hablaba con Eva y Miranda se sentía como una enana, incluso tenía que levantar la vista, humillante, ¡incluso se agachó para darle dos besos! Ridículo. Sus palabras destilaban maldad, aunque no sabría decir si se ponía seriamente a cavilar en el tema quién era más mala de las dos: esa modelo de metro ochenta y síntomas claros de tener anorexia o bulimia o las dos cosas – había comido poco y había pasado como quince minutos en el baño después del filete –. O ella, que tenía pensado follarse a su novio esa misma noche, única y exclusiva razón por la cual había salido esa noche y había abandonado un protocolo tan importante. Para nada, no iba a entrar en esa tesitura, desde luego. Con la poca conversación que tenía la “pava”, nombre que le gustaba utilizar cuando la criticaba delante de Rosa, cogió al vuelo que lo que ella deseaba más en el mundo en ese momento era acostarse, estar dormida y comenzar mañana - ¡en domingo! – una tabla nueva de ejercicios para endurecer glúteos – “algo que no te vendría mal a ti” –, pero si había salido era para marcar el territorio. Le faltó hacerle pipí a su novio alrededor, la había identificado como una contrincante y había que hacer ciertos sacrificios. No duró más allá de la primera copa. Después de dejar claro lo buena que estaba, lo mucho que quería a Vicente y lo mucho que éste estaba enamorado de ella se marchó en taxi – ella lo encontró rápidamente, ¿por qué será? –, dejando a su ¿novio? solo.

7

Sentada en el sofá Rosa no podía dar crédito a las palabras de su hermana. La historia había sido de lo más rocambolesca y no podía haberle pasado nada más que a ella. Intentaba buscar una razón por la que Paula no le hubiera contado la verdad a su padre, que tamizada con alguna mentira técnica piadosa, le hubiera hecho creer que si Roberto, el pobre Rober, estaba así en bolas en su habitación no era por ningún motivo sexual que repercutiera a ambos. Cosas de la edad, pero también de la persona “Madura, Paula, madura, hija mía, que esto es la vida real”, le había dicho al final de la conversación intentando no parecer una madre y queriendo tener el mismo efecto que una de ellas.

Roberto se había quedado a dormir en casa, algo que Octavio, padre amantísimo, sabía y consentía. No era la primera vez que se quedaba allí y además, Octavio creía que el chico, “el pobre chico”, era mariquita perdido, su forma de vestir y de hablar – era Paula en versión un poco más masculina, o Paula con pelo corto, según se mire – le daban razones más que evidentes para pensar así. De hecho, el día que apareció por la puerta con una camiseta rosa chicle y un dibujo de lo más ambiguo en el pecho no le cupo la menor duda. Por eso no le suponía peligro alguno para su hija.

Quedarse allí había sido precisamente idea de él, o eso, o su hija de veinte años se iba a pasar dos o tres días enteros a “estudiar” en un piso de estudiantes con chicos de su edad que no tienen límite alguno, y “aunque Robertito no le iba a hacer nada, Dios sabe cuántos más iban a estar en un sitio de esos”. Así que la convenció y se trajo a su amigo.

Verlos estudiar ya le suponía un ejercicio de contención, tantos tocamientos y tantas posturas extrañas no le convencían y aunque estaba seguro de que lo que estudiaba su niña era un seguro de vida – “de aquí a unos años todos estaremos hechos polvo” – no soportaba que hubiera tantos manoseos de por medio. Pero qué le iba a hacer, cada vez que intentaba meter baza y hacerse el gracioso aludiendo a lo violento de tocarse de esa forma, Paula le ponía una cara que le llegaba al suelo y lo espantaba rápidamente. Desde luego la fisioterapia no era lo suyo, él aguantaría los dolores fuera como fuera, no se dejaría tocar y menos por su hija por la zona más abajo de donde la espalda pierde su nombre.

Así que ahí estaba Roberto, con toda su anatomía echada sobre la cama que antaño había sido de Rosa y tapado con una delicada toalla color fucsia que Paula había teñido para hacer sus prácticas. No le gustaba el blanco, ni tampoco el azul, su estilo – siempre según ella – era más alegre y colores de ese tipo alegraban también a la gente a la que iba a tratar. Por su parte, la vehemencia con que exponía sus motivos hacía que sus “pacientes” en las prácticas no quisieran abrir la boca para no destapar la caja de Pandora que podía ser su verborrea.

Octavio pasaba de vez en cuando para controlar que todo iba bien, esa tarde en especial con el examen de “masoterapia” al lunes siguiente, las escenas que tuvo que presenciar el pobre hombre fueron si no más fuertes, sí más continuadas. El olor a aceite Johnson, un olor que él relacionaba con su hija de bebé y no con tocamientos obscenos, inundaba todo el pasillo y el culete de Roberto asomaba a mitad de la toalla, enseñando algún que otro pelillo perdido. Le sorprendía la ligereza con que su hija le gastaba bromas a su amigo sobre esos pelos tan indiscretos y se iba a la cocina a poner Radiolé para no escuchar sus conversaciones, cada vez se escuchaba con más fuerza lo último de “Los Ecos del Rocío”, y con cada punto más de voz que Octavio le daba a la radio Paula más se preguntaba si su padre estaba perdiendo el oído, pensando en pedir cita para el otorrino en cuanto ella acabase los exámenes.

Mientras, en la habitación, Paula hacía masajes y maniobras. En un momento dado se puso a hacerle vendajes y él estaba encantado, la miraba con ojos de admiración y le repetía que no debería de preocuparse, que aprobar sería un paseo para ella. Hasta que ella posó sus ojos un poco más abajo.

- Rosa, te lo juro, estaba empalmado. Mi toalla fucsia, esa que yo uso – gesto de Rosa reconociendo la toalla – así, pa´rriba – gesto de Paula levantando las manos.
- ¡Ostras!, no, Roberto empalmado, el pobre, qué corte, ¿no?
- ¡Qué corte ni leches! Le pegue un grito que se tuvo que ir al baño sosteniéndose la toalla a darse una ducha fría. Tú te crees en casa, así, con papá en la cocina escuchando Radiolé, y el tío ahí preparado para la guerra. Muy fuerte.
- Pero bueno, tú ya sabes que le gustas…
- Que sí, que sí, que le gusto, y él a mí también me gusta mucho y nos hemos acostado un par de veces, pero no es para que vaya por ahí empalmándose, joder, un poco de autocontrol, ¿no te parece? – Paula se exaltaba más y más conforme iba contando la historia y su cara se iba poniendo más y más roja. Su hermana contenía la risa imaginándose al pobre chico salir de la habitación en aquella condición y con el peligro de ser encontrado por su padre, cómo perdería la confianza que un padre le puede tener a un gay con respecto a las pretensiones que pueda tener hacia su hija.

De todas formas Rosa tampoco comprendía muy bien la idea que tenía su hermana sobre las relaciones. Había hablado en más de una ocasión con ella. No llegaba incluso ni a lo que era Miranda, una chica a la que le gustaba ligar, y llegaba más allá y punto. Su hermana mantenía una relación de amistad “abierta” con Roberto que un día era maravillosa, parecían novios, y otro día eran los mejores amigos, pero solo amigos, nada de tocar ni nada. Por supuesto, con libertad para ligar con otras personas, opción que hasta el momento, y que ella supiera solo la había usado Paula.

- Además, Rosa, que él sabe lo que hay. Que ahora no es momento de mamoneos de ese tipo. Están los exámenes y para colmo he conocido a un chico en el hospital que me ha encantado – ya sabía Rosa que tenía que haber algún motivo más –.
- Un compañero – se aventuró a decir.
- No, un paciente.
- ¿Un paciente?
- Sí, tiene el cuello fatal, muy mal, y le estoy dando rehabilitación. Ayer me enseñó las fotos de sus hijos.
- ¿De sus hijos? – los ojos de Rosa se abrían por momentos.
- Sí, de sus hijos, no me mires así, el hombre está separado y se ha quedado con la custodia de sus hijos, a saber cómo será la ex-mujer para no haberse querido quedar con los nenes.
- Bueno, al grano, por favor, Roberto en bolas en tu cuarto – Rosa quería reconducir la conversación, no estaba preparada para esa nueva información la cual abordaría más adelante cuando la tormenta actual hubiese amainado.
- Eso, al grano, Roberto en bolas. El tío tenía todas sus cosas en mi cuarto, ¿no?, porque como para preparar todo el tinglado de los masajes tú sabes que yo soy muy mijita, pues despejamos tu cuarto. Y no te lo crees, que había manchado los calzoncillos, el muy guarro – lo decía con un expresión medio asco medio divertida que estalló en una carcajada generalizada.
- ¿Y qué hizo? – no le salía la voz del cuerpo, la risa no la dejaba articular con claridad.
- El muy torpe se dejó la toalla fucsia en el baño, y se fue con los gayumbos sucios en la mano a mi habitación para buscar unos limpios…
- Y en ese momento llega papá
- Efectivamente. Llega papá y lo pilla en la habitación rebuscando en su mochila y con unos calzoncillos húmedos sobre el suelo.
- Grito en el cielo.
- Berrido, Rosa, berrido, creo que la del noveno tuvo que enterarse de la voz que dio. Nunca he escuchado tanta potencia.
- ¿Y Rober?
- Eso es lo mejor, petrificado, de cara a papá y sin nada encima.
- No quiero saber cómo acaba.
- Sí, sí, lo vas a escuchar. Papá comienza a decir que si ya no es gay o que si se ha convertido en un bisexual “de esos” – hace un gesto intentando emular a Octavio, Rosa asiente identificándolo a la perfección – Roberto que abre más la boca, no sé si más asustado porque papá lo haya pillado así o porque lo haya creído homosexual toda la vida. Y yo en la puerta de tu habitación pensando rápido en qué podía decir.
- Y el resto es historia.
- Así es, el resto historia. Por cierto, Rosa, creo que papá se tendría que hacer mirar el oído.
- ¿Por qué? – Rosa cada vez que escuchaba algo que relacionaba padre y médico se ponía en alerta como un resorte que saltara automáticamente.
- Porque esta mañana puso Radiolé altísimo, casi no podía hablar con Rober sobre las posturas que tenía que tomar.
- Bueno, si es así me tranquilizo.
- ¿Por qué?
- Porque sí, ya lo entenderás. – Rosa aún recordaba cuando ayudó a Carlos, su novio, a estudiar una asignatura en su cuarto, y hablando de matemáticas su padre puso en el salón la televisión a toda voz.

Así acabó la historia, y así comenzaba otra muchísima más larga.

Continuación... 4

2010-07-30T17:00:00.003+02:00

¡¡Esta va por ti, Vane!!

ENTRADA 1. MIRANDA EMBARAZADA

4

En el mismo instante en que Rosa cogía, literalmente, un taxi en marcha, Miranda volvía a echar la pota en su casa. Su madre, algo asustada por los ruidos guturales que salían del baño, no hacía más que llamar a la puerta para que abriera y Miranda no encontraba el modo de decirle que en la situación en que se encontraba le resultaba imposible incorporarse para descorrer el pestillo, o abrir la puerta, o hablar y decir que estaba bien – o mejor, que se encontraba fatal – así que los gritos de Ana, su madre, seguían extendiéndose por toda la casa.

Cuando finalmente salió del baño su cara reflejaba un intenso color aún más pálido que el que tenía cuando se montó en el coche, más bien hubiera podido decirse que su rostro carecía de color, pero es que realmente parecía que alguien había cogido una cera blanca y se había puesto a dibujar todos y cada uno de los huecos de su cara dejando dos semicírculos bien definidos de grandes que eran para acoger al color gris: tremendas ojeras se asomaban a sus ojos, casi las podía ver ella si miraba hacia abajo muy fuerte. Ana la acogió en sus brazos y la llevo, esta vez sin decir nada, hacia el sofá donde Miranda se desplomó y cerró los ojos intentando no pensar. Sin embargo, su madre no iba a permitir que eso sucediera así de fácil y comenzó un tercer grado digno de la Segunda Guerra Mundial hasta que Miranda volvió corriendo a abrazarse al inodoro y a quedarse sentada junto a él, sabiendo que en breve le haría más visitas.

Era obvio que por la cabeza de Miranda se pasaba sin cesar la idea del embarazo. Hacía unos diez días que la regla le debía de haber venido, eso si ella fuera puntual. Desde que comenzó a tener relaciones sexuales aprendió a llevar el calendario exacto de los 28 días, pero su cuerpo era más bien de 30 o 31, así que según sus cálculos no eran diez sino una semana lo que llevaba de retraso. De todas formas era muy pronto para tener ese tipo de molestias si realmente estuviera embarazada – “que no lo estoy, por supuesto” – y entre eso, la comida mejicana que la noche anterior había cenado y el queso frito de medio día, bueno, podría ser esa la causa, y así fue consolándose y convenciéndose prometiéndose controlarse de aquí en adelante.

Ana fue al grano directamente:

- Miranda, cariño, dime la verdad ¿podrías estar embarazada? – le puso la mano en el pelo y comenzó a atusárselo como cuando era pequeña. No obstante, no obtuvo la respuesta adecuada.

- Bueno, me encuentro mal, me pongo a vomitar y no puede ser que me haya sentado algo mal, por ejemplo el queso frito que me he zampado este mediodía. No, eso no, tiene que ser que estoy preñada – le apartó el brazo a su madre de un manotazo y se tumbó de espaldas a ella a sabiendas de que no se lo merecía, pero era más el enfado que tenía consigo misma que las ganas de estar a bien con su madre, así que la dejó marcharse y ella continuó echada pensando en recuperarse para salir esa noche con los chicos de la productora. Y con Vicente.

5

Rosa volaba en el taxi. Le había dado un corte tremendo decirle al taxista que su tía había tenido un accidente en casa y que a la única que había podido llamar para pedir auxilio era a ella, porque se le había cortado la comunicación al acabarse la batería. Así que la pobre tía estaba ahora tumbada en el suelo del baño, sin poder moverse esperando que ella llegase. El pobre hombre se creyó a pies juntillas todo lo que Rosa, en un alarde de inventiva, le había contado con lágrimas reales en los ojos, y la conciencia de ella, aunque le martilleaba un poco, no lo hacía lo suficiente porque era consciente de que la situación inventada era incluso menos grave de lo que lo era la real. Seguramente la tía Remedios, en quien estaba pensando cuando soltó la mentira, hubiera preferido partirse alguna extremidad a la situación que se había dibujado.

Así que al taxista solo le faltó sacar el pañuelo blanco a través de la ventanilla, porque se saltaba los semáforos que era un gusto. En quince minutos se plantó en casa, le dejó al taxista como un euro de propina, casi toda la vuelta no hubiera sido coherente quedarse a esperar que te devolvieran tu dinero mientras tu tía sufría esperando y tirada en el suelo del baño, y corrió hacia su piso. Desde lejos pudo ver a su hermana sentada en el escalón de su portal, hablando por el móvil y con una mochila junto a ella, se reía a carcajada limpia y conforme llegaba a su encuentro más ganas le entraban de estamparle con toda la fuerza de la carrera el bolso en la cabeza para que parara de reír de una vez, porque no había motivo alguno para ello. Suerte que antes de que llegara a su altura, Paula la vio y con un movimiento instintivo cerró el móvil y se lo guardó en el bolsillo de la chaqueta.

- Bueno, qué, ¿qué ha pasado? – Rosa hablaba a trozos, tratando de controlar su respiración que no la dejaba expresarse con fluidez y que la ahogaba.
- Vamos arriba y te lo cuento – la seguridad de Paula sacaba de quicio a Rosa, que pensaba al ver su actitud que estaba encantada con todo aquello.
- No, me vas a decir ahora mismo lo que ha pasado – no se daba cuenta de que había alzado un poco el tono de voz, las mujeres que estaban sentadas en los bancos giraron sus cabezas para observarlas con los ojos abiertos como platos, parecían ávidas de carnaza, y ese gesto parecía haber hecho hasta ruido porque las dos fueron al encuentro de sus miradas.
- ¿Aquí quieres que hablemos? – dijo Paula con un ademán de brazos bastante elocuente.
- Vale, vamos. – siempre parecía que había un motivo por el que su hermana se salía con la suya, si hubiera sido otra se hubiera quedado allí abajo, expuesta a los jueces que eran sus vecinas con tal de llevarle la contraria, pero su sentido del ridículo y su celo por su intimidad no lo permitieron.

Una vez arriba se fueron a la cocina a preparar algo de almorzar porque era ya bastante tarde. Mientras Paula rebuscaba en la despensa apartando galletas dietéticas, tortitas de arroz y cereales integrales, Rosa ponía a hervir agua en una olla para hacer pasta, lo más rápido que se le ocurrió en el momento, aunque también pensando que sería una ocasión ideal para comer la pasta antes de que caducara el paquete dentro de dos días. Así que no prestó atención a las protestas de su hermana que decía que había comido espaguetis el día anterior y con las mismas vació el paquete entero.

- A ver Rosa, ¿por qué tienes todas estas porquerías? Sabes de sobra que no sirven para adelgazar y al final te comes algo de esto intentando ser firme y un montón de algo con mucha grasa media hora después porque sigues estando desfallecida de hambre – dijo Paula con una tortita de arroz digestiva en la mano, a punto de probarla.
- Esa no es la cuestión ahora, ¿no?, además en mi despensa tengo lo que quiero y que tú no seas capaz de tener voluntad para guardar un mínimo de dieta sana no significa que yo sea igual que tú – estaba cayendo en la trampa porque ese era uno de sus puntos débiles.
- ¿Qué quieres decir con eso? ¿Qué yo necesito hacer dieta? ¿Qué estoy gorda? – Paula sabía adónde quería ir con esa conversación, la dominaba, no era la primera vez que la tenían y conocía bastante bien su desarrollo y las diferentes ramificaciones que podía tomar. Esto, al menos, podría salvarla de hablar del “incidente” con papá hasta después del almuerzo. Pero no se sale con la suya.
- Que te crees que soy tonta, ¿no?, venga, ya puedes ir soltando lo que ha pasado en casa o te ves esta noche en la calle – a Paula por lo menos la tranquilizó que tuviera un techo asegurado porque estaba completamente segura de no iba a volver a su casa.
- Bueno, pues lo que te dije por teléfono, papá ha cogido a Roberto desnudo en mi habitación y ha montado una que ni te imaginas, se ha puesto a gritar, que qué es lo que me creo yo, que menuda poca vergüenza, que él en su casa no tiene por qué aguantar esas cosas… en fin, qué te voy a contar a ti que tú no sepas…
- Y tú te has quedado callada, como si lo estuviera viendo… - Rosa había tomado una postura bastante maternal, con los brazos cruzados, apoyada con su cadera en la encimera y meneándose discretamente.
- Pues no, no me he quedado callada – dijo sin haber notado el punto de ironía – le he contestado a todo, le he dicho que no es nadie para gritarme, que esa es también mi casa, o creía que lo era, y que ya tengo más de veinte años y que tengo una vida…
- Y él te ha dicho que tengas esa vida en otro sitio, que su casa no es un antro de perversión – Paula asintió – o sea, que no te has ido, que te ha echado – volvió a asentir – y ahora, ¿qué?

Rosa sabía perfectamente que su hermana volvería a casa, aunque eso no sería algo inmediato, tendrían que pasar algunos días, y como su padre vivía cinco bloques más abajo podría ir a visitarlo continuamente e intentar arreglar la situación sobre la marcha. Además, con la inestimable ayuda de la tía Remedios, la “chica” como le llamaba desde siempre, tendría a su padre a sus pies en poco tiempo. Pero antes de eso… antes de eso había tanto trabajo que hacer que le daba pereza incluso pensarlo.

Lo de cómo Roberto llegó a su habitación y acabó como su madre lo trajo al mundo, era harina de otro costal. A ella tampoco le hacía gracia la situación, había que darle un poco la razón a su padre, solo que en las formas se había perdido pero justificadamente, sin duda. Sin embargo, ella no tenía ningún deseo de ejercer de madre esta vez y no quería reprender a su hermana como había hecho casi siempre. Así que decidió que la historia de Roberto la dejarían para la sobremesa porque seguro que era más interesante que cualquier película de la tele, preparándose para escucharla no de forma crítica y familiar, si no más bien como la historia que te cuentan como una anécdota a tiempo pasado. Quería disfrutar porque la cosa prometía.

2010-07-20T19:07:00.003+02:00

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Entrada 1. Miranda embarazada.

3

Rosa, al contrario que su amiga, se levantó todo lo tarde que pudo, a las nueve y media. No podía hacerlo de otro modo, si se quedaba más tiempo en la cama la migraña vendría como caída del cielo o, más bien, como nacida de su almohada y se estacionaría en su cabeza arruinando todo un fin de semana. Como hacía dos días que había bloqueado ese sábado noche en su agenda, y solo doce horas desde que supo que ya no lo tendría ocupado, comenzó a pensar, tumbada aún en la cama, qué planes tenía para ese día. Terminó asumiendo que un día sola, para ella misma, no era tan malo. Es más, se esmeró tanto en hacérselo ver que hasta le gustó la idea media hora después de comenzar a pensarlo. Se levantó con energía, se dio una ducha y se puso a desayunar dispuesta a estudiar las revistas de decoración que apilaba en el rincón de su habitación para salir luego a echar un vistazo por las tiendas del centro, a ver si encontraba algo, algo barato desde luego, no estaba la cosa para grandes caprichos.

Desayunando vio unas cestas monísimas que le irían que ni pintadas a la habitación de invitados – la futura habitación del bebé, claro, pero que de momento era la de invitados, sin lugar a dudas –, e ideó una composición a los pies de la cama con unas mantas ornamentales y unos cojines casuales que podría salir sin ningún problema en las páginas de cualquier revista de decoración. Apuntó la tienda y ya pudo ver las cestas en la habitación, a ella enseñando el detalle y a una redactora que pretendiese escribir un reportaje sobre “Pisos pequeños y coquetos. Lo pequeño no está reñido con el confort y el buen gusto”, observando maravillada la genialidad de Rosa, intentando explicarse cómo alguien podía tener tanta inventiva. Con las mismas, y dándose algunos golpes en la cabeza para bajar del cielo a la tierra, se vistió, cogió su cuaderno de notas y se marchó a indagar por las tiendas de decoración y hogar en el centro de la ciudad. Sevilla no es que fuera una ciudad en la que abundaran las tiendas de decoración, para colmo las que había un poco más serias estaban subidas de precios para unos bolsillos normales, como era el caso. Pero ella no se daba por vencida y de vez en cuando salía para ver qué es lo que habían traído de nuevo. Desde luego cuando por fin abrieron Zara Home fue todo un revulsivo para ella, aunque era como comprar en Ikea, si ibas al piso de otra persona podías ver tu mismo mantel, tu misma servilleta y hasta el mismo jarrón que habías comprado hacía nada para la entradita. El color de las paredes era lo que ella tenía pensado poner original para diferenciar su casa de las demás.

Era muy fácil para ella, de todos modos, perder el norte de lo que había venido a hacer: buscar detalles de decoración para su futura mansión, un piso de setenta metros cuadrados que llevaba ya seis meses de retraso en la entrega. Pero es que los escaparates le saltaban a los ojos, así, literal, la nueva temporada llena de flores y de colores dejaban en muy mal lugar el pañuelo verde oscuro que llevaba anudado al cuello – “pero es que hace frío”, pensaba –. Aún así, se sentía muy atraída, y muy apagada en su indumentaria, y tuvo que entrar en más de una tienda para quitarse el deseo, aunque después de sopesarlo decidió que el superávit que había tenido ese mes era definitivamente para las cestas ideales de la habitación de invitados.

A principios de febrero, y con las rebajas ya en su decadencia, cuando todo es nuevo y solo quedan de rebajas detalles feos, en un rincón estaban amontonados con un gran letrero que decía todo desde cinco euros un montón de objetos, algunos que no recordaba ni haberlos visto en plena temporada, “siempre igual, te quieren timar sacando artículos de hace años”, y pasó de largo. Se permitió una mirada de reojo, analizando, con la eficacia que la caracterizaba – con una memoria proverbial que podía retener objetos que mucha gente ni hubiera visto – y desechando al mismo tiempo todo lo que saltaba a sus ojos como perritos abandonados. Cierto es que le dio lástima un sujeta-servilletas de color dorado, se lo hubiera quedado si hubiera habido alguno más, si no el juego completo, si el máximo número posible. Pero uno solo no era inversión, por muy poco que costase. Así, decidió buscar directamente lo que la había llevado hasta allí: las cestas.

Anduvo paseando entre las estanterías, observando las mantas ornamentales – y no tan ornamentales – que se apilaban como quien no quiere la cosa sobre precios imposibles – se decía a cada paso que eso lo dejaría para el mes que viene porque no sería justo dejar su composición a medias –; observaba los manteles, las servilletas a juego, los jarrones minimalistas y los recargados, todos juntos. Y en su cabeza bullían las ideas, la de rincones de diferentes estilos que podría crear en su casa, aunque no muchos, para que fuera acogedora, se decía y se desdecía constantemente. Y los vio. Apilados junto a unas sábanas blancas llenas de un polvillo gris, muy leve – quien comprara esas sábanas tendría que lavarlas antes pensó cuando estuvo acercándose a ellos –, se encontraban los cestos. En su cabeza eran blancos, pero ahí estaban colocados de dos colores diferentes, blanco y marrón, y esto le gustaba aún más. Ya se había olvidado de los vaqueros de Mango, del blusón de Zara y de la gabardina inadmisible de Massimo Dutti: le servirían igual los vaqueros del año pasado, la blusa floreada que se compró en navidad para el día 24 y la cazadora de loneta de H&M que le regaló su hermana por su cumpleaños… hace dos. Cuando estuvo delante de los cestos hubiera dado todo su sueldo por comprar la tienda entera, sabía el precio, no era la primera vez que veía esos cestos, pero el reportaje de la revista había sido un revulsivo y los había redescubierto. Confirmó el precio y cuando fue a cogerlos como si fueran un trofeo, le sonó el móvil.

“¡Paula!”. Gritó su nombre como si estuviera en una carrera de Fórmula 1 porque sospechaba que su hermana no se iba a enterar de quién era. Efectivamente, Rosa estaba en mitad de la tienda, dándole pataditas suaves casi amorosas a los cestos para echarlos a un lado y dejar claro a todos aquellos que entraran en la tienda que eran de su propiedad, que solo le quedaba el feo trámite de pasar la tarjeta, si hubiera podido orinar alrededor para marcar su territorio lo hubiera hecho. Estaba gritando, no se enteraba en absoluto, sabía que era Paula porque lo había visto en la pantalla de su móvil pero no sabía nada más. Se cortó. Volvió a llamar, parecía que desde un lugar un poco más tranquilo.
- Rosa, soy Paula – dijo Paula intentando comenzar la conversación.
- Ya lo sé, ¡por Dios, lo he visto en el móvil! – no quería sonar enfadada pero la visión de sus cestas y los ojos recelosos de una chica que había pasado ya tres veces por su lado la habían puesto nerviosa.
- ¡Eeehhh! Tranquilita, que lo que me faltaba ya es que tú también te pusieras flamenca.
- Venga, vale, ¿qué pasa? – intentó calmarse un poco.
- Me he peleado con papá y voy para tu casa, estoy ahora mismo exactamente en la puerta de tu bloque, ¿dónde estás?
- ¿Cómo que te has peleado con papá? ¿Qué significa que te has peleado con papá y que estás en mi casa?
- Pues Rosa, lo que escuchas, que me he peleado con papá y le he dicho que me voy y me voy, y ya está, no lo aguanto más, he llamado a la tita Remedios y ya viene para casa y yo ya me he ido. – lo dijo todo del tirón como si hubiera ensayado la parrafada antes de soltarla por teléfono.

Rosa se quedó un momento callada. ¿Qué se suponía que tenía que hacer?

Opción A: volvía a su casa corriendo, hablaba con Paula y la obligaba a volver con su padre – ya que intentar convencerla razonando era poco menos que imposible –.

Opción B: Iba a casa de su padre, le obligaba a llamar a Paula para disculparse por lo que sea que se hubieran peleado, intentando, con él sí aunque poco, razonar algo para que no se volviera a repetir otra vez lo mismo.

Y Opción C: pasaba del tema, compraba los cestos, seguía con sus planes, es decir almorzar fuera, y volvía a casa tarde, cerraba la puerta con llave y no le abría a nadie. La voz chillona de Paula la sacó de sus reflexiones.

- Rosa, ¿sigues ahí? ¿has escuchado lo que te he dicho? Que me voy de casa, que me he peleado con papá y que me voy a vivir contigo.
- ¿Pero que ha pasado?
- Papá ha cogido a Roberto en mi habitación.
- ¿Y? – Rosa sonaba incómoda, no era la primera vez que Roberto estaba en casa.
- En pelotas.

Vale, voy para allá. – Rosa dejó las cestas y se lanzó a la calle para coger el primer taxi. En un último vistazo pudo ver como la chica suspicaz se apoderaba de sus dos cestos y un pinchazo de dolor le sacudió el pecho. Maldijo a la pobre muchacha que no había hecho más que lo que hubiera hecho ella misma en su lugar: abalanzarse sobre algo como esos cestos. Se convenció con la idea de que seguro que traerían más, ya lo habían hecho antes, ¿no?

Una vida diferente, continuación.

2010-07-17T15:21:00.002+02:00

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Entrada 0. Entrada 1. Miranda embarazada.
Entrada 1. Miranda embarazada. Cap. 1.

Entrada 1. Miranda embarazada.

2

Miranda se levantó temprano. Tenía que ir a trabajar un sábado porque los últimos diez minutos de un programa, que no le gustaba en absoluto pero que costeaba en gran parte toda la actividad de la productora, se iban a grabar esa mañana. La chica de turno, enchufada del que ponía el dinero, no podía “actuar” otro día ni en otro momento, así que allí estaba ella, preparada para dos horas mínimo de intenso trabajo. Y así se lo hizo saber a los chicos de las cámaras, de maquillaje, de peluquería y de producción, regalando sonrisas para que no se notase que a ella le apetecía tan poco como a ellos estar esa mañana allí aguantando a una niña de mamá – en este caso de papá –.

A los primeros síntomas de mareo no les dio importancia. Estaba acostumbrada a que a esas horas de la mañana, con el estómago vacío, éste se convirtiera en una bomba de relojería y que el hambre y el dolor se le fueran uniendo hasta marearla. Así que se tomo un café, que también le iba a venir muy bien para terminar de despertar, y se puso manos a la obra. En poco tiempo se había olvidado de los mareos y tanto ella como todo el equipo bullían de actividad.

Sin embargo, la ocasión en que tuvo que visitar el baño porque un ardor con sabor a café y a tostada se le subía por la garganta quemándola, ya le enfadó, obligándose a guardar la compostura sobre todo con la gran perspectiva de día que tenía por delante.

Para cuando terminaron tres horas después, ya tenía de nuevo hambre, y no se habían vuelto a repetir los mareos ni las ganas de vomitar, al menos que ella recordase, así que siguió sin darle mayor importancia y se fue a almorzar con su madre que ese día cumplía años.

Salió de nuevo para el centro. Esperaba encontrar aparcamiento, eso era lo peor de quedar por el centro pero odiaba tanto el transporte público que prefería estar hora y media dando vueltas antes que viajar con decenas de personas apelotonadas en un espacio tan pequeño. Y ya si caía en verano, apaga y vámonos. Había quedado en La Alameda, frente al centro cívico de Las Sirenas que era donde trabajaba su madre de monitora, y es que ese sábado ella no era la única que tuvo que levantarse temprano para ir a trabajar.

Desde que habían arreglado La Alameda todo estaba más accesible, pero no les había convencido mucho y estaban levantando otra vez, estaban tan acostumbrados que lo único perenne allí eran las columnas de los extremos desde hacía cientos de años, aún así se quedó sorprendida cuando vio que habían hecho una comisaría de policía justo allí, en el centro neurálgico de la movida alternativa. Una sorpresa.

- ¡Mamá! – Ana estaba en la puerta del centro cívico hablando con dos mujeres.
- Hola hija, ya acabo y nos vamos… - dijo volviéndose un momento – aquí hay talleres y cursos, lo malo que está casi todo empezado, de todas formas pasaros el lunes por información, ¿vale? A ver si tienen planeado comenzar algo en breve. Venga, pues nos vemos. – y otra vez volviéndose a su hija – bueno, Miranda, ¿todo bien por la productora?
- Pssss, no me puedo quejar, ¿y tu conferencia? – Ana le iba a contestar pero no pudo – deja deja, ahora me lo cuentas comiendo, dónde me llevas.
- Había pensado en Casa Pepe, ponen un queso frito estupendo.
- Si tú sabes que no me gusta…
- Pero este te va a encantar…
- Si tú lo dices…

Y se fueron a Casa Pepe donde cogieron un rinconcito de puro milagro porque era un local tan pequeño que a penas cabía la barra, la gente se agolpaba una junto a otra – con la incomodidad que producía eso en Miranda –. Se pusieron al día y Miranda tuvo noticias por primera vez de un tal Juan que estaba rondando a su madre. No es que no estuviera acostumbrada a que su madre tuviera novios, era algo normal y natural, pero hablaba de este chico de una forma especial y no le gustaba un pelo, luego la que pagaba los platos rotos, las malas caras y la racha de mal humor era ella. Siempre y sin excepciones. Recordaba todavía la semana que estuvo sin hablarle ni a ella ni a nadie cuando a los diez años su madre rompió con un hombre con el que llegó a salir dos años. Ella le había llamado papá en alguna ocasión y desde ese momento tuvo la sensación de que fue este hecho el desencadenante de todo. De todas formas nunca más volvieron a hablar del tema.

- Pero mamá, con cuarenta y cinco y todavía hablas así de un chico…
- ¡Huy! Pero qué mayor eres tú de repente, pues el chico… el hombre, porque chicos erán a tu edad pero a la mía ya son hombres, querida, aunque tiene algunos años menos que yo parece bastante maduro y la verdad, me gusta.
- Mamá, que luego ya sabes lo que pasa, unos cuántos años menos… ¿cuántos? – Miranda probaba el queso y frito con mermelada y comenzó a olvidar que estaba rodeada de un montón de gente y de esa diferencia de edad entre su madre y su nuevo proyecto de novio.
- Hija mía parece que te molestase que salga con alguien, además, todavía no estamos juntos ni nada, nos hemos tomado un café por la mañana y otro por la tarde, hasta ahí todo normal… ¿te gusta? – le dijo Ana señalando el plato de queso frito.
- Mamá, riquísimo – contestó Miranda con la boca llena - ¿esto lo sabes hacer tú?
- ¿No te acuerdas que lo intenté una vez y me salió fatal?
- ¡Ah ya! ¿aquella vez que te salieron unas bolas de queso rebozadas negras?
- Sí, que se quemaron, pues ya no lo he vuelto a intentar más.
- Pues inténtalo porque si te salen la mitad de buenas que estas bolitas de queso, ¡te compro un robot de cocina! Pero no me cambies de tema, que cuántos años tiene te he preguntado antes.
- Miranda…
- Mamá, venga, dímelo. Si no lo haces llegaré a pensar que es de mi edad y entonces te diré que podría ser tu hijo, e incluso me podría enamorar yo de él…
- Vale, vale, vale… tiene treinta y seis…
- Eso son… ¡nueve años menos que tú! – Ana la observó mientras hacía las cuentas con los dedos y esperaba que continuara con su retahíla.
- ¿Ya está? ¿No dices nada más?
- No, la verdad que tú no pareces que tengas cuarenta y cinco en absoluto y con treinta y seis no creo que me pueda interesar a mí.
- Mira que eres desagradable a veces…
- Pero te gusto, ¿verdad?
- Eres mi hija, ¡qué remedio me queda!

Tanto queso no le sentó bien y eso sí que lo echó a las dos horas, justo antes de coger el coche de vuelta a casa. Menos mal que estaba con su madre y pudo conducir porque a Miranda se le quedó una cara tan pálida que Ana pensó en llevarla a urgencias, “no mamá, habrá sido el queso, tanto del tirón de debe ser bueno, vamos para casa que descanso un poco”.

Un aparte

2010-07-15T19:58:00.002+02:00

En el borde de la silla del despacho, como si me encontrara sentada en el mísmisimo borde de un precipicio, espero pacientemente a que pasen las horas. A estas alturas, mañana mismo, sabré si soy una aportación más en la cada vez más menguante cifra global de trabajadores o si, por el contrario, me encontraré "engrosando" (que les gusta a los periódicos y telediarios esta palabra cuando hablan del tema) la cola del paro.

Particularmente me encuentro muchísimo mejor en el primer caso, muchas son las razones. Una de ellas es que somos una especie rara, en peligro de extinción, y esa genuinidad me hace sentirme diferente. Otra es que necesito trabajar, como el resto de los mortales - excepto las de "Mujeres Ricas" y otros cuantos afortunados - para pagar mis facturas mensualmente. La primera razón es, evidentemente, una coña - aunque no ando muy desencaminada - y con la segunda, quizás exagere un poco, al menos el otro pilar de la pareja sigue sosteniendo el techo de nuestra mansión de 70 metros cuadrados, lo único que vamos a tener que apretarnos más el cinturón (reflexionando sobre esta expresión, se me viene a la cabeza que, tal vez, "apretarse el cinturón" es sinónimo de vacas flacas porque había menos dinero para comer, adelgazabas y te veías obligado a "apretar el cinturón", esta divagación vale millones!! jejeje).

Sin embargo, si me pongo a pensarlo, precisamente fue un hecho tan parecido el que me llevó a abrir esta franquicia de mí misma que, a lo mejor, tenga que agradecerle algo a estar sin trabajo. Allá por diciembre de 2009, ¿o era noviembre? Me quedaba en paro y comenzaba este blog como válvula de escape, como lugar de encuentro en el que contaría el paso de mis días buscando trabajo, como mecanismo para no caer en la depresión (en cierto modo, esto fue acicatado por el señor M. que vislumbró en lo que me podía convertir, le debo un monumento). Tengo que decir que de todos los currículos que envién en aquella época, NIGUNA EMPRESA ME HA CONSTESTADO, lo cual no me da muchas esperanzas, pero no pierdo la ilusión.

Bueno, terminado este "aparte" ya os contaré mañana. En todo caso si observáis un aumento del número de post y del número de comentarios, la respuesta será obvia, ¡¡habré vuelto!! Y que tiemble la red, jejeje.

Chaoo!!

Segunda entrega

2010-07-13T16:51:00.002+02:00

Por cierto, el título original que le puse a todo esto fue "¿Una vida diferente?".

Entrada 1
Miranda embarazada

1

Realmente todo venía de más atrás y eso había sido la crónica de un hecho anunciado: su embarazo. Ya había tenido más sustos parecidos pero siempre se habían resuelto en una semana cuando, incluso después de haber confirmado con un prueba que no tenía nada que temer, la regla bajaba, celebrando los dolores, recreándose en ellos y llamando a Rosa para decir simplemente “falsa alarma”. La semana de incertidumbre aún no se había cumplido, pero el predictor no dejó que los días pasaran, de hecho puso las cosas en su lugar y anunció bien claro, la rayita rosa no dejaba lugar a dudas, que la regla no bajaría, que no habría dolores que celebrar y que el paquete de compresas que Miranda compraba cada vez que terminaba su menstruación más vale que lo fuera regalando a alguien que lo fuera a necesitar más que ella.

Tres días antes de ese encuentro nocturno, en que Miranda apareció con tremendas pintas en la puerta de Rosa, las dos habían ido a tomar un café en lo que Rosa se había empeñado en llamar, ante las protestas incesantes de su amiga, “el café de las preocupaciones… a ver, ¿qué te pasa ahora?”. Sentadas en la cafetería del centro, esa que tanto les gustaba y en la mesa justo del rincón, lo cual le daba a la situación un ambiente muchísimo más secreto – había que dramatizar y hacer teatro ante todo –, Miranda dijo por quinta vez en toda su existencia que su regla se había empeñado ese mes en darle otro susto. Por la experiencia que llevaban de ventaja, cuatro reglas anteriores, no se tomaron aquello como algo grave, desde luego no como lo hizo la primera vez, haría ya como cuatro años, cuando estuvieron a punto de ir a un hospital a por la píldora del día después a pesar de que hacía como una semana de la relación sexual culpable. Se comportaron con total naturalidad, siguieron el protocolo para estos casos: dentro de dos días Miranda iría a casa de Rosa pertrechada de un par de predictors, porque el primero puede no salir bien; Rosa tendría uno guardado por si los dos de Miranda fallaban; cenarían en casa, un pizza carbonara, pondrían Dirty Dancing y mientras Rosa observaba cómo Johnny y Baby ensayaban para el gran concurso de baile, la posiblemente embarazada se levantaría e iría al baño, sin decir nada. Y entonces, al rato, saldría con una sonrisa en los labios lista para ver como Johnny y Baby se enamoraban, se acostaban y acababan bailando en las narices de los padres de ella, olvidando sus preocupaciones y entrándole el cuerpo en caja.

Pero esto no ocurrió así. El protocolo no se celebró y Rosa tuvo un flash en su mente que le decía que si Miranda estaba embarazada era precisamente por eso, acto seguido desechó la idea, por supuesto, pero no dejó de darle vueltas un poco más tarde, cuidándose mucho de decírselo a su amiga.

Miranda tenía que acudir a una cena con los chicos de la productora. Realmente era algo opcional, ella no estaba obligada, pero no quería perderse algo así y mucho menos por un susto de nada, le dio algo de reparo dejar “tirada” de esa forma a Rosa, pero ya eran adultas y sabía que no iba a marcar diferencia. La juerga que se avecinaba le daba un subidón de adrenalina de los de hace tiempo porque sabía que Vicente estaría sin la Barbie enterradora, así que podría acercarse sin ningún problema a él. Y quizás la fiesta después se alargase más de la cuenta. Cuando Miranda pensaba en esta posibilidad se le ponían los pelos de punta y le entraba una sensación desde la boca del estómago hacia arriba muy difícil de controlar.

Así que Rosa se quedó sola, con una pizza carbonara entera y cambiando Dirty Dancing, la película que más había visto en su vida, por Shreck, para sonreír al menos de vez en cuando. Tuvo la tentación de llamar a Carlos, pero conocía de antemano cuál iba a ser su reacción y su contestación: iría a cenar con ella con la expresión de “segundo plato” pintada en la cara y no tenía ganas de reproches, así que ideó una noche para ella. De todas formas, tampoco ocurrió así.

Entrada 0

Entrada 1. Miranda embarazada

Una propuesta arriesgada

2010-07-10T20:39:00.002+02:00

He empezado a trabajar. La semana ha sido intensa, aunque menos que la semana anterior a irme de vacaciones, y para darle la bienvenida convenientemente, el lunes antes de salir hacia la oficina, me dio un tiró en el cuello que me ha dejado "tiesa" el resto de la semana. Mi hermana es fisio, pero está en Londres con una beca, así que mis mejores aliados han sido las drogas legales.

Y he empezado a trabajar y he empezado a descuidar otra vez mi blog. Hoy he estado visitando a mis blogcompañeras después de una semana, y ha sido agotador, ¡¡he estado dos horas!! Pero no quiero dejar este mundillo, es un como un reto personal, ¿sabéis?

Además, tenía, y tengo, un proyecto personal, que se ha visto afectado también por la apatía que he tenido últimamente y he dejado a mi protagonista volando indefinidamente en avión, una tragedia. Menos mal que en mi cabeza, y en un bloc de notas, ha hecho algunas cosillas más.

Para darme un respiro, y mientras las buenas ideas y los comentarios ocurrentes surgen en mi cabeza como si fueran setas (ahora el terreno está tremendamente seco y no se me ocurre nada) he decidio hacer una PROPUESTA ARRIESGADA.

Arriesgada porque es la primera vez que hago una cosa de este tipo. Arriesgada porque le tengo un miedo tremendo a lo que voy a hacer y arriesgada porque soy muy cagona y las opiniones de la gente me dan tanto miedo como que se meta una salamanquesa en casa (si lo hace, me voy de mi casa y no vuelvo hasta que me la enseñen muerta).

A partir de hoy voy a publicar en el blog un relato que hará un par de años que terminé. Si no estuviera terminado en la vida se me ocurriría hacerlo, enseñar algo en lo que "trabajo", en mi caso, es sinónimo de dejar de "trabajar en ello" en breve. Lo dicho, un relato que terminé hará un par de años, que registré en el Ministerio (casi lo único que saqué en claro de un taller de escritura al que asistí hace unos años) y que, imbuida por una ilusión casi ridícula (qué le voy a hacer, me veía firmando libros, ajjajajaja) envié a varias editoriales, de las cuales, las que menos, obtuve una respuesta negativa.

Ahora desempolvo estos textos y los exhibo, ¿por qué no? Y espero que os gusten, y si no, por favor, no seáis muy duras conmigo. No tenéis ni que leerlos, con comentar algo insustancial que no muestre vuestro "no interés", me contento, jejejej.

En fin, ahí va la "Entrada 0", es cortita, así que os cuelgo también la primera parte de la "Entrada 1", que tiene más chicha.

Besos!!

ENTRADA 0

- ¿Cómo se dice?
- No empecemos Miranda.
- No seas tonta, es por curiosidad.
- Ya, pero sabes que no me gusta.
- Bueno, pero es por ver el efecto, a ver… mmm… Rosa…
- Miranda por favor.
- ¡Rosa Chestnut! ¡Eso es!
- Lo tuviste que decir, no puedes aguantarte, ¿verdad?
- Es que Castaña es muy poco glamuroso.
- Será poco glamuroso, pero es mi apellido, que tú tengas un apellido extranjero no quiere decir que todas queramos ser tan exóticas.
- No me considero exótica, anda, y niégame que no suena mejor Rosa Chestnut que Rosa Castaña.
- Me da igual cómo suene, es mi apellido y me gusta.
- Pero castaña, a ver, castaña lo dices cuando no te gusta algo, por ejemplo cuando tenía que dar matemáticas… ¡vaya castaña de clase!... o íbamos a un local aburrido ¡vaya castaña de bar!
- Eso lo dirías tú, yo nunca.
- Claro, porque es tu apellido.
- Pues eso mismo, Miranda Walter Pawer.
- ¡Qué graciosa eres! No sabía que fueras tan vengativa.

Rosa se reía a carcajadas y repetía Walter Pawer a todo pulmón hasta que Miranda le tiró un cojín que fue a rebotarle en plena cara. Sin embargo, no pudo contener la risa cuando el cojín, pintado a mano por su madre en los talleres del barrio, cayó en la piscina tiñendo de oscuro las aguas. Ni que decir tiene que tuvieron que desalojar la piscina. Cuando Miranda recuperó el cojín, el paraje natural a modo de bosque estaba totalmente emborronado y la espuma del interior pesaba tanto que tuvo que aplastarlo con las manos para que soltara algo de agua y se hiciese más ligero.

Las dos volvieron a casa riendo.

ENTRADA 1
MIRANDA EMBARAZADA

Cuando Miranda se plantó en la puerta de Rosa a las cuatro de la mañana, simplemente sonrió. Rosa sonrió y no sabía muy bien por qué. Quizás porque aún no estaba despierta del todo y no había caído en la cuenta de la hora que era, vivía todavía en el aturdimiento del sueño, o quizás porque la cara de Miranda delataba un estado tal de nervios que un mal gesto en un momento equivocado podía ser catastrófico. De todos modos, muy gorda tenía que ser la razón para que se dejara caer tan tarde – o tan temprano, según se mirara –, por su piso.

Y así era. El rimel, algo que siempre estaba perfecto en la cara de Miranda, se desparramaba por sus mejillas, y la pintura de labios, que al principio de la noche debió de ser malva por los restos que aún quedaban intactos, se alargaba más o menos hasta sus orejas en una suerte de degradación tonal nada favorecedora. Parecía enteramente como si se hubiera sonado los mocos y se hubiera limpiado con la manga de la camisa. Así que esos eran síntomas claros de que la vida de Miranda, siempre algo desordenada pero dentro de sus disposiciones mentales tan particulares, estaba más caótica de lo habitual, traspasando los límites “normales”.

Rosa la invitó a pasar alargando su brazo para rodear los hombros de Miranda, bostezando y quitándose las lagañas de los ojos con la otra mano porque sospechaba que se le avecinaba una noche muy larga. También se dio cuenta de que había luz en el recibidor de la casa de enfrente y que la mirilla desprendía un débil reflejo. La señora Concha estaría de nuevo espiando la vida de los demás, algo que le solía hacer gracia, pero que esa noche le dieron ganas de abrir la puerta de golpe y darle a la señora Concha con ella en las narices. Una leve sonrisa maliciosa – echando una maldición mental – en su dirección bastó para que se sintiera mejor con ella misma sintiendo en su fuero interno que toda su furia había sido transmitida convenientemente. Nada más lejos de la realidad.

Cuando encendió la luz del salón Miranda fue a apagarla inmediatamente. No lo decía abiertamente pero su aspecto la avergonzaba, no por lo que parecía en sí, eso le daba exactamente igual. Más bien era lo que representaba. Sentadas en la penumbra, y con la sola claridad de las farolas de la calle, dejó sobre la mesa el objeto que le había dado la vuelta a su vida.

– Miranda, cariño, si no enciendo la luz no podré ver lo que has puesto ahí encima – se atrevió a decir Rosa, en un alarde de prudencia y de paciencia, poniéndole la mano encima de la rodilla, comprobando que estaba helada como un témpano y temblando no de frío, precisamente. No quería pensar que eso era lo que ella tenía en mente.

– No hace falta, Rosa, ya te digo yo lo que es, el predictor… usado – y levantó la vista hasta posarla en la mirada de Rosa, que incluso a través de la oscuridad preguntaban qué demonios significaba todo aquel teatro. Miranda siguió hablando cuando se dio cuenta de que Rosa no iba a hacerlo. – Está usado y supongo que ya habrás adivinado que el resultado es “rayita rosa”… - al decir esto soltó un gesto irónico pero Rosa seguía sin habla - ¡Rosa por Dios Santo, dime algo! ¡Tengo un predictor, está usado y ha dado positivo, estoy preñada joder, estoy preñada…! - Miranda dijo todo esto gritando, la señora Concha ya tendría tema de conversación al menos para nueve meses, se llevara a cabo el embarazo o no: si lo hacía, era evidente que daría que hablar; si no lo hacía, la señora Concha estaría hablando del tema, y cuando se diera cuenta de que, con el paso de los meses, la panza de Miranda seguía siendo tan plana como antes, entraría el morbo del aborto y recordaría aquella noche como la noche en que se perpetró un asesinato.

– Miranda, no me lo puedo creer, tú embarazada… - Rosa, desde luego, no tuvo su mejor actuación, no pudo escoger peores palabras para apaciguar una situación tan tensa, pero es que realmente no podía creerlo. El tono que usó fue como el que usaría una persona a la que se le ha caído la imagen de un ídolo a los pies porque descubre que también va al baño, o porque en alguna foto ha percibido que se le entrevé la rajilla del culo al agacharse, como a los albañiles, y de repente se da cuenta de que realmente es simplemente una persona. Pues eso es lo que más o menos sintió Rosa cuando cayó en la cuenta de que Miranda, esa chica resuelta que se había acostado con multitud de chicos porque le gustaba disfrutar y porque podía y que nunca había tenido problemas de ningún tipo, quizás algún susto pero sin importancia, había caído al final en un desliz, como le puede ocurrir a todo el mundo.

Gazpacho de verano

2010-06-30T18:31:00.004+02:00

No me digáis que un buen gazpacho, hecho con mucho "amor" (como dice mi padre) y tomado frente a una terraza con vistas al mar no puede ser uno de los placeres veraniegos más imprescindibles de la vida.

Contando con que a mí el gazpacho no me disloca especialmente y en lugar de eso preferiría un buen zumo de naranja y fruta de la pasión (descubrimiento en mi último viaje a London), ¿no es la vida y sus placeres como un pequeño gazpacho de cosas?

Es decir, ¿cómo sería vuestro gazpacho perfecto?

Para mí los tomates, esos cuatro tomates rojos y gordos, serían un mes de vacaciones en Cádiz, en la playa de la Victoria a ser posible.

El pimiento y el pepino, la gente con quien me gustaría estar, a saber, el señor M., mis padres, mi hermana...

El diente de ajo, algo picante, sería una salida de copas, un caipiriña en un chiringuito de la playa, un paseo por la orilla de noche, con las sandalias en una mano y en la otra, la mano del señor M. (a ver si lee esto, jejeje).

El pan duro empapado en agua sería yo misma, me encanta bañarme y estar horas dentro del mar, hasta que salgo arrugada como una pasa.

El aceite (hay que ser generoso, según mi padre), un buen libro. Es decir, como el aceite, un buen libro ha de ser imprescindible, con fuerza, con un argumento y unos personajes que atraigan tanto que ese mes en Cádiz lo recordaría también por él mismo.

Y el agua fresquita, la vista del mar delante de mis ojos mientras dejo por un momento la lectura para perderme en el ocaso y miro hacia un lado y veo a mi madre, y miro hacia el otro y veo a mi hermana. (El señor M. y mi padre deben estar tomándose ya una cervecita en El Rincocillo).

Ese es mi gazpacho perfecto para este verano, no sé yo, tal y como se presentan las cosas, si voy a poder tenerlo, pero no está nada mal imaginarlo y soñarlo, ¿verdad?

¿Y el vuestro?

¡Que se me van!

2010-06-26T11:46:00.003+02:00

¡Los seguidores!

Hace un par de semanas tenía 23 y hoy tengo 21. Esto es algo que me está preocupando, aunque para ser sincera no me está sorprendiendo... ¿por qué?

Pues porque llevo una temporada con el blog en puntos suspensivos y haciendo paréntesis breves con algún post. Eso, sumado a las escasas incursiones en los blogs de mi alrededor, está dando como resultado la resta en una operación en la que solo debería haber suma.

En fin, qué contaros, que a parte de que mi vida está sufriendo una racha complicada de estrés y falta de tiempo, también sufro de apatía, esa enfermedad de nuestro tiempo, ¡qué le voy a hacer! Me faltan las ideas, los libros que leo últimamente no son joyitas a las que les pueda sacar un jugo especial y no me pasa nada interesante, al contrario, la rutina se ha instalado en mi vida como el nido de golondrinas que tengo en la salida de humos de mi casa.

¡PERO! Pero, para contrarrestar tanta desidia... ¡estoy de vacaciones! Unas "holidays" que merezco como la que más - la semana pasada eché más horas que un burro prestado "in my job" - y que he comenzado con un "travel to London" la mar de completito "and tired" (de ahí mi spanglish castizo).

Ahora necesito unas vacaciones de este viaje porque tengo "my foot broken", me duelen tanto los pies que hubo un momento en que no sentía nada más en mi cuerpo que ese dolor en la planta que hacía que anduviera como un pato, sin poder flexionarlos como una persona normal... ¡pero he disfrutado tanto! Que hoy, un día después de mi llegada pienso que ha merecido la pena. Lo recomiendo a todo el que pueda permitírselo, viajar a Londres y conocer aquella gigantesca ciudad donde se podría hacer vida en el metro y sus pasillos, donde hay gente de todas clases y tipos - de hecho yo pasaba desapercibida a pesar de mi onda extraña en el flequillo (algo genético) y mis pelos en las piernas (casi imperceptibles para todos, excepto para mí)-, un lugar donde cualquier césped es ocupado por hordas de turistas - no he visto ciudad donde los césped se vivan tanto como allí, tanto es así que al señor M. le daba apuro almorzar un sándwich en el césped de la abadía de Westminster, pero así lo hicimos -.

Allí me he comido la hamburguesa más grande de mi vida, una "steek burguer with bacon and cheese" de la que aún estoy haciendo la digestión, y allí he bebido más zumo que en toda mi vida - no es que sea típicamente inglés, ha sido una experiencia personal más que nada -.

Y por supuesto, he estado en los lugares típicos, he observado que hay una ciudad donde hay más de tres librerías de diferentes dueños (a ver, Sevilla tiene poquitas, las que hay pertenecen a grandes grupos y las pequeñas tienden a desaparecer) y he visto obras impresionistas de Monet en vivo, así como los girasoles de Van Gogh, un lujazo para mí, que solo los había podido ver en el libro de texto del instituto.
Me he hecho una foto junto a Ramsés - bueno, junto a su efigie de piedra, pero es tan antigua que me duele la cabeza solo de pensarlo - y he estado a "esto" (uno dedo índice y dedo gordo, es decir, a una pizca) de las esculturas que estaban en el Partenón de Atenas.

Creí volverme loca en Covent Garden y en el mercado de Portobello, menos mal que el señor M. conservó la sensatez por los dos y logró que pudiéramos seguir pagando la hipoteca el mes que viene. Y... podría seguir hasta el infinito, pero reconozco que quien haya llegado hasta aquí estará algo cansado de mis divagaciones.

Por eso os voy dejando, esperando no llevarme más sorpresas negativas a la vuelta, es decir, que no vea que el número de seguidores siga disminuyendo... ¡con lo feliz que era yo con mis 23 seguidores! A los que quedáis, os cuido como oro en paño, me disculpo por mi disipación y, a falta de sorteos y otros sistemas de atracción, os prometo más dedicación.

Un beso!!

Más que viento y ceniza

2010-06-14T19:11:00.004+02:00

¿Cuánto tardas en leerte un libro? Pregunta que me hicieron hará un par de semanas en mis clases de inglés. Por supuesto, a quién me la preguntó no le importaba para nada el tiempo que puedo tardar en leer un libro, era simple y llanamente una conversación de "clase de inglés".

Pero yo contesté que si el libro me gustaba, y dependiendo de su volumen, que una semana o incluso menos - a tenor también del tiempo del que dispusiera y las ganas de seguir castigando mi vista -. Y que si no me gustaba, y mi empeño era acabarlo al precio que fuera, aunque fuera mi matrimonio (irónico, por favor, que nadie se lo tome en serio), pues que se podía hacer interminable. Todo esto en un inglés bastante fullero, con trompicones varios y un final demasiado español para mi gusto.

Precisamente como se ha hecho "Viento y Ceniza", sexto libro de la saga "Forastera" de Diana Gabaldón.

El libro, con 1.133 páginas, en edición de tapa dura y letra normal (para que os hagáis una idea del volumen), me ha supuesto semanas de duro castigo que no sabía si atajar o extender en el tiempo como si me estuviera flagelando poco a poco. Finalmente, como habréis adivinado, lo he terminado hace escasamente una hora y me permitiré lanzar algunas preguntas al aire que me tienen en vilo:

-¿Por qué un libro que puede ser interesante - por lo que cuenta; por el argumento; porque es el sexto de una saga - por qué, me pregunto, puede llegar a ser tan tedioso?

-¿Por qué un libro de más de mil páginas si con la mitad hubiera bastado y sobrado para contarlo todo?

-¿Por qué, después de leer como una china, se precipitan los acontecimientos (y no es que no lo agradeciera, he estado a punto de mandarle un ramo de rosas a Diana) en el último cuarto del libro?

-¿Por qué después de más de mil páginas te deja con la miel en los labios para que te embarques en otro libro de más de mil páginas? Del que continuarás renegando, pero leyendo a la vez.

En fin, como podéis observar, mis sensaciones con respecto a esta saga son encontradas. Me parece interesantísima la idea de base, al margen de que sea literatura romántica, el tema de los viajes en el tiempo y todo lo que ello puede conllevar (a mí me lo resulta).

El primero de la saga es emocionantísimo y me lo leí de un tirón, pero los demás... si los he leído ha sido por curiosidad sobre qué ha pasado con la vida de estos personajes, porque no me vale imaginarlo por mí misma si está escrito. La tozudez de la autora de dejar por escrito hasta el último de los detalles - reconozco que he ido saltando frases enteras, que no páginas ni párrafos, si me parecían paja - hace que la paciencia se desarrolle hasta extremos infinitos. Y ha perdido en emoción, precisamente por esta verborrea.

Pero, a pesar de todo, lo he leído, y si he llegado hasta el sexto volumen es que, o soy masoca, o me merezco un premio. No creo que me merezca un premio, a cambio si pienso que soy masoca porque ya he investigado sobre el séptimo de la saga (supe de él en el mismo resumen del libro, donde ponía que la autora estaba trabajando en un nuevo volumen, mis sentimientos de impotencia ante tal noticia y con semejante libro en mis manos son indescriptibles). He investigado y me he desilusionado al leer en algún blog que, en principio, no será traducido al español. Porque salir, ya ha salido en inglés, e incluso están traducido en alemán. ¿Por qué no lo traducen al español? No sé, pero creo que el tirón de esta saga es bastante potente, ¿por que?

En fin, ahora os lanzo la pregunta a vosotros, ¿habéis tenido esta relación amor-odio con un libro/saga? ¿Leerlo era como si os clavaran agujas bajo las uñas, pero a la vez no podíais dejar de hacerlo?

Chaooo!!!

Una reseña, una ilusión

2010-05-09T18:48:00.003+02:00

No sé por qué, pero creo que me gustará acostumbrarme, los libros que más dejo aparcados en mi billy son los que luego me dan mayores alegrías. Me ha pasado dos años seguidos con los regalos de navidad.

El año pasado con "Los hombres que no amaban a las mujeres". Me lo regalaron y, por lo menos, hasta marzo no le metí mano. Y fue cogerlo y beberme la trilogía del tirón, así, como si los libros no tuvieran más de 600 páginas cada uno. Para el último tuve incluso que esperar a que se publicara en español.

Y este año "the winner is...": "El tiempo entre costuras". Aclamado, bien criticado, con reseñas estupendas, "la obra encumbrada por los lectores", etc., etc., etc. ¿Y yo qué hice? Se lo pedí a la gran señora M. para Reyes y no lo he leído hasta hace una semana... Y lo he devorado en unos escasos cinco días.

Característica que se han unido en ambos dos: el boom, que todo el mundo habla de ellos y yo suelo recelar de tanto halago. Siempre me los pido cuando están en ese estadio incipiente de conocimiento "mundial" y cuando los voy a leer ya tienen tras de sí una gran horda de admiradores, programas dedicados y entrevistas a autores por doquier (en el caso del primero ya sé que no, que el pobre hombre murió sin ver su exitazo).

Impresión general: ME HA GUSTADO. Con mayúsculas porque últimamente escasea esa expresión por mi vocabulario literario, abundan más otras tales como: "ha estado bien", "no ha estado mal", "un libro más"... Y además, ha abierto ante mí la puerta de la Guerra Civil Española, una puerta que siempre he mantenido cerrada (quizás haya razones patrióticas que yo desconozco) y que nunca ha tenido la menor posibilidad con su hermana mayor - que aunque nació más tarde, sus consecuencias fueron mayores - la "Segunda Guerra Mundial", de la que he leído libros y libros de todo tipo (y seguiré leyendo, de hecho ya tengo en la retaguardia: "Aquellos hermosos días de mi juventud".).

Tengo que reconocer que tanta descripción y tanto adjetivo junto me satura, no es cuestión de esta obra en sí, es en todas, aunque también soy consciente de lo necesarios que son para plasmar el verdadero sentir del escritor. De todas formas, no me negaréis que muchas veces decís: "Al grano, por favor". Y en esta obra he visto mucho de esto, pero también mucho de "ir al grano", con lo cual me ha compensado. (A parte, ya tengo una técnica para obviar tanto adjetivo y quedarme con la esencia importante de un tema, así que no me asusta).

La historia me ha cautivado (¡qué me gusta esta expresión!). No por previsible en algunos momentos ha dejado de ser menos interesante, al contrario, esperaba con ansia que XXXXX llegara a ella (no diré el nombre para no chafar expectativas) e históricamente creo que no ha podido estar mejor documentada y no ha podido hacer menos alarde de eso. Es decir, cuántas veces tenemos que decirle mentalmente a un escritor "vale, ya sé que te has documentado, que has leído tropecientos documentos históricos, ¿por qué te empeñas en hacérmelo saber una y otra vez aunque no venga a cuento?". Muchas, me temo. El secreto de una buena novela que se cimente en hechos históricos es, precisamente, no parecer que lo está. Y, en mi humilde opinión personal, esta novela, a pesar de ser la primera "publicada" de la autora, ha logrado hacerlo. "Touché".

Recomendable al cien por cien. Yo ya se la he dejado a la gran señora M. y espero con ansia sus primeros informes. Ya os contaré.

Por cierto, el nombre de Sira me ha encantado, si tengo una hija algún día, quizás le ponga este nombre. ¿Por qué no? En mis tiempos había multitud de "Lauras" y era por una canción, pues yo tendré un motivo más literario, jejeje.

Chao y buena lectura!!

Cambio de armario

2010-04-23T17:51:00.004+02:00

Hoy me he acordado de ese dicho que dice: "La lluvia en Sevilla es una maravilla". Estaba disfrutando de mi día de asueto - me he pedido un día en el trabajo por el tema de la Feria y he tenido la suerte de que me lo han dado - cuando, en mitad de un paseo consumista por el centro de la capital ha empezado a llover de forma descomunal. Como se dice por aquí, ha caído "la del tigre". Y yo con mis toallas tendida en la azotea.

Luego, cuando hemos podido salir de El Corte Inglés - que se había convertido en nuestro refugio improvisado, nuestro y de mucha gente - hemos corrido para que no nos pillara de nuevo el agua. Entonces me he dado cuenta de una cosa: estamos en esa época del año. Esa época del año en que igual ves a gente con chaqueta y botas como a chicas con sandalias y tops de tirantas; la época en que una humedad incómoda te encrespa el pelo, por muy liso que lo tengas por naturaleza, y la que con la manga corta te falta y con la manga larga, te sobra (y la manga francesa no es una opción).

Aquí, en Sevilla, especialmente el tiempo nos gasta malas pasadas continuamente durante, al menos dos semanas, porque el entretiempo no existe, es una broma. Durante dos semanas, ya digo que es variable según el capricho del tiempo, la calle es como un batiburrillo de ropas, de estilos, nadie puede decir nunca que ha acertado al cien por cien. Yo ya tengo asumido que durante dos semanas pasaré frío en un momento concreto del día, al igual que pasaré calor en otros momentos concretos. Tras estas dos semanas de dudas, el clima te expulsa a la cruda realidad del verano en Sevilla y ya no hay vuelta atrás. Aquí no hay tiempo para chaquetitas beige ni americanas de lino, no puedes amortizar su precio en un par de semanas. Es de locos, con lo mono que queda cuando lo ves por televisión.

A ello se suman los edificios "inteligentes" que hoy en día se prodigan, creo, por todas las ciudades. Esos edificios en los que en invierno te asas literalmente de calor y en verano echas de menos el chaleco de lana de cuello vuelto que hace un par de semanas guardaste en tu caja de plástico del Ikea. Lo visualizas y cierras los ojos, con añoranza. Entonces, comienzas a hacerte de rebecas y más rebecas - esas prendas que han vuelto a la moda gracias a este fenómeno y que antes tenían una connotación de abuela que no podían con ella, estoy pensando que quizás es un complot entre las empresas constructoras y las de ropa -. Las necesitas de todos los colores para que case con todos y cada uno de los tops, camisas y demás "partes de arriba" que se agolpan en tu armario deseosas de salir.

Así que, el cambio de armario se convierte en un pequeño trasiego de ropa, que no llega a lo que era hace años: los vaqueros te los sigues poniendo; las faldas vaqueras se quedan donde están; las camisetas de manga corta que te has estado poniendo durante todo el invierno debido a las altas temperaturas de tu lugar de trabajo ya han encontrado su sitio; las blusas finas de manga larga que también han sido una opción adecuada durante los meses invernales, continúan siéndolo ahora que el aire acondicionado se va a convertir en motivo de conflicto mientras intentas ganarte el pan; y las rebecas de punto pujan con fuerza para hacerse con un hueco.

¿Vosotras también tenéis problemas para encontrar qué poneros en esta época del año? Supongo que sí, aunque esto nos hace más fuertes, somos capaces de ponernos modelos de invierno y verano en un solo día, y eso curte.

Hay otros temas como: ¿cuándo hay que dejar de llevar medias? O, ¿por qué hay chalecos sin mangas y de cuello vuelto? O, ¿cuál es el día perfecto para estrenar las sandalias nuevas? Porque invariablemente, cuando estrenas unas sandalias - que suele ser por esta fecha - tienes una probabilidad del 95% de que llueva. En fin, creo, sinceramente, que son expedientes X. Por mucho que nos preparemos, siempre llegará ese día en que irás incómoda cada una de las horas que pases fuera de casa, y cuando estés en casa también, porque aún tendrás la mesa camilla y tu pareja tendrá el frío suficiente como para encender la copa (el calentador) mientras tú tienes el calor suficiente como para no encenderla, pero el insuficiente como para estar sin taparte con los faldones.

Así que, la lluvia en Sevilla no es una maravilla, es tan engorroso como en cualquier parte del mundo. Lo más atractivo que trae la primavera a Sevilla es la fragancia a azahar - el cultivo de los naranjos por las calles de Sevilla es una tradición - que te acompaña mientras te tomas una cervecita, una tapita de caracoles y conversas con los amigos hasta las doce de la noche - con una rebequita, claro, que quizás te pongas o quizás tengas hecha un gurruño en el bolso -.

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Después del post, que se me ha ocurrido hoy por la experiencia que he tenido esta mañana, ya estaba pensando en uno y me ha venido como anillo al dedo, os comento que finalmente la tormenta fue solo en Sevilla capital, mis toallas estaban secas y oliendo a suavizantes cuando llegué a Dos Hermanas, no sabéis lo emocionada que estaba cuando me iba acercando a casa y no veía indicios de lluvia ni en el suelo - que estaba seco - ni en los coches, que tenían el mismo polvo que siempre. Es que mi relación con las coladas de ropa es algo especial.

Luego, comentaros que vuelvo un poquito al ruedo después un mes, o más, y me he sentido bien escribiendo, tengo en mente hacerme un planning para no dejar abandonado mi rincón - ni los vuestros - tanto tiempo. Todo ha sido cuestión de desorganización de tiempo: aunque mi trabajo tiene, por ahora, un horario de lujo - de ocho a cuatro -, el desgaste es tal que llego a casa y me echo una siesta para descansar un poco. Luego tengo actividades extraescolares de lunes a jueves, y luego estoy inmersa en un proyecto personal que me está quitando mucho tiempo, pero al que le estoy imprimiendo mucha ilusión. Aunque no deja de ser personal, si llego a terminarlo, me sentiré tan satisfecha que quizás me invite a algo en alguna tienda - siempre es bueno encontrar una buena excusa para ello -. Sí, se trata de que me gusta escribir y tengo una historia superemocionante en mi cabeza y ¡ay! Me tiene en vilo, a mí y al señor M., jajaja... y a la gran señora M. aún no se la he pasado - lo poco que tengo -, pero salta por tenerlo entre sus manos. No hay nada como tener unos lectores tan abnegados.

Y ahora, para los que hayáis llegado hasta aquí - el post no es largo, es lo siguiente - os hago un sondeo, ¿qué comienzo a leer tras terminar "La estrella más brillante"?

-La hija de Robert Poste, gran crítica, premios, reciente adquisición.
-Mi vida sin Hailey.
-El tiempo entre costuras, gran crítica y me mira con ojos decepcionados desde Reyes.
-Viento y Ceniza, último libro de la saga de la viajera en el tiempo. Sí, ya me he liquidado los otros cinco.
-El primer hombre de Roma, no, por favor, es demasiado gordo y tiene mucha información, no podría ahora mismo.
-El símbolo perdido, el señor M. dice que es - literal - "una miedda godda", pero creo que tengo que leerlo.
-Aquello hermosos días de mi juventud, última adquisición, hoy mismo, mi autoregalo por ser el día del libro. Más Segunda Guerra Mundial, y promete.
-El Fuego, hace muuuucho que está en mi Billy.
-Guía turística de Londres, solo lo digo porque... ¡¡tengo un viaje previsto en junio!! Y no me lo puedo callarrrrr.

Ya veis que mi lista interminable "real" es bastante abultada, al menos para mí.

¡Un beso a todos! (Y gracias por llegar hasta aquí).

La reseña prometida

2010-03-21T16:44:00.003+01:00

Lo prometido es deuda y aquí va la reseña - u opinión, me inclino más por esto último - de "La estepa infinita", de Esther Hautzig.

Este no es un relato más sobre la Segunda Guerra Mundial, más bien, la confrontación bélica es el marco de fondo en el que se desarrolla la historia, en paralelo pero con grandes consecuencias, para bien o para mal.

Esther, de unos diez años, es arrancada de su casa, de su mundo y de su sociedad en la ciudad de Vilna, junto con sus padres y su abuela, para ser llevada a una "granja de trabajo" en Siberia. Son judíos, aunque probablemente esa no sea la razón principal por la que el ejército ruso los ha detenido y llevado a un campo de trabajo de ese tipo: ellos han sido acusados de ser "capitalistas", un delito de gran gravedad en un país donde el comunismo está haciendo estragos a todos los niveles.

De esta lectura dice la crítica que es como un canto a la vida. Yo estoy de acuerdo. Hay muchos libros en los que lees cómo la naturaleza humana es más fuerte de lo que creemos. En esta ocasión, unas personas son arrancadas de su medio y son arrojados a una condiciones infrahumanas de trabajo y clima. Pero se sobreponen a ello y se acondicionan al medio.

Pequeños detalles como conseguir pan, un lugar donde dormir o ir a la escuela se convierten en un objetivo de primera necesidad tan difícil de alcanzar como actualmente nos puede resultar obtener un buen trabajo (sí, hago una ironía para hacer la lectura más amena). En un mundo como este, en una estepa siberiana tan dura tanto en invierno como en verano, sigue habiendo lugar para las ilusiones, quedando los recuerdos de la vida anterior tan guardadas en el fondo de la memoria como un sueño lejano.

Un libro ligero, perfecto para entrometer entre dos lecturas voluminosas como remanso de paz, como un pequeño tesoro. Una lectura deliciosa que te hace pensar y confiar en la fuerza de la naturaleza humana... a pesar de ella.

Chaoo!!

Un nuevo mundo

2010-03-08T16:52:00.002+01:00

Estoy decidida. Después de marear la perdiz y darle vueltas y vueltas al tema. Tras comerme tres (no, cuatro) croissants de chocolate del Mercadona (que seguro tienen más calorías) y reflexionar si he vuelto a la adolescencia después de los últimos acontecimientos a los que estoy asistiendo - atónita - en el espejo (y veo reflejada mi imagen, una imagen que por otro lado cambió la semana pasada, porque me pelé - ahora soy como un niño y el señor M. dice no reconocer a la chica de moño emocionante que se casó con él hace algo más de dos años -). Bien después de todo eso (y de rechazar un café, también)... Después de todo. He Decidido Hacerme Socia De La Biblioteca De Dos Hermanas.

Y aunque tengo entre mis manos lo último de Marian Keyes - recogí el libro de correos el pasado sábado, ¡¡no debo olvidar enviarlo un e-mail a la chica que me lo envió!! - tengo pensado sacar la cuarta parte de la saga Forastera, a lo mejor empiezo una costumbre que nunca fue santo de mi devoción, llevar dos libros al tiempo. Y es que como dice el señor M. soy muy novelera y me van todas estas cosas, si hago algo lo hago todo y ya. Es decir, no puedo apuntarme y ya iré; no, necesito impetuosamente (ese es el adjetivo, no otro) sacar un libro de allí. Y tengo problemas para conseguir la cuarta parte, así que lo sacaré, a ver qué tal se me da.

También voy a preguntar para que la gran señora M. se apunte, se lo dije el sábado y le brillaron los ojillos, la conozco y sé que "necesita" estar apuntada también.

Mientras tanto, mientras hago tiempo, viajaré un poco por la blogoesfera poniéndome un poquito más al día con todas, aunque no prometo nada porque... ya estoy emocionada y nerviosa con mi próxima actividad (y ya van cinco croissants, desde que cambié el ritmo de descanso en el trabajo, como más... y engordaré los kilos que perdí desde que empecé en enero... no puede ser!!)

Chaoo!!

Punto y a parte

2010-03-01T20:24:00.003+01:00

Una vez elegida y comenzada la nueva lectura, llevo 33 páginas y no me arrepiento en absoluto de la elección final, sabía que tenía que actualizar el blog con algo.

Porque no queda muy bien, que digamos, que en la columnita derecha ponga que mi lectura actual es "La estepa infinita", y que a la izquierda leas una divagación sobre qué lectura escoger... o eso, o no actualizar la columnita derecha... y tampoco me parecía una buena opción.

Entonces me ha venido a la cabeza... ¿nunca os ha pasado que de repente, todos esos temas jugosos de los que sabes que puedes hablar, se han esfumado? A ver, hoy día de fiesta - nunca me cansaré de decirlo, ¡nunca! -, que he tenido tiempo - quitando las tres lavadoras que he puesto, tendido y recogido -; que no estaba estresada - aún no me estresa poner lavadoras, lo que me estresa es no poder ponerlas -; hoy que era un día perfecto... se han ido todas las ideas por los poros de mi cuero cabelludo. Me imagino mi cabeza como un pequeño colador por donde van saliendo las palabras sin control.

Esas crisis de ausencia imaginativa las he vivido muchas veces, en muchas situaciones y en muchos momentos - unos más comprometidos que otros -, pero no deja de ser cansino que cuando no tienes tiempo tu cabeza bulle de actividad, los temas se tumban unos a otros - vuelvo a imaginar y en esta ocasión lo que veo es una pelea a muerte dentro de mi cabeza, para ver qué carta es la que gana -; me imagino párrafos completos que, si soy precavida (cosa que no suelo ser, y así me va), plasmo en una libreta que me acompaña a todos sitios, a pesar de convertirse en un peso más para mi gigantesco bolso. Pero como he dicho, no suelo ser precavida, y esos párrafos ocurrentes se pierden en un océano de nebulosa: cuando me siento y escribo... el resultado no es el mismo.

Así que, y aunque me duela escribirlo, este post no va de nada. Va de esa sensación de vacío que te inunda cuando te pones delante de la página en blanco y dices: "Esto... ¿qué iba a escribir yo?". Por eso sé que nunca me convertiré en un líder de opinión - no soy líder ni en mi propia casa, de mi hermana solo soy líder espiritual cuando tiene alguna duda de cualquier tipo, pero últimamente está más puesta que yo en todo -; nunca seré la original del grupo - nunca lo he sido, más bien de las que pasan desapercibidas... siempre... ¿cómo se fijaría el señor M.?, ajajja -; y nunca seré un referente... y, ¿por qué? Porque desaprovecho esos momentos de inspiración divina - en serio, cuando me dan son fantásticos y puedo escribir cosas interesantísimas... en mi cabeza quedan, claro, jajajaja -, y porque el despiste y el ritmo de vida en el que estamos metidos nos corta un poco las alas... pero aunque tuviera tiempo estoy segura de que sería igual.

Es un poco tarde para propósitos de año nuevo, pero "nunca es tarde si la dicha es buena": me propongo escribir todo todo todo (como el anuncio de los seguros) lo que se me ocurra, excepto (ya estoy poniendo "peros", no me aguanto), excepto si es de madrugada y probablemente sea una cosa sin sentido a raíz de un sueño loco que en ese momento, y solo en ese momento, me parecerá totalmente razonable.

Y llegados a este punto... ¿me podría decir alguien de qué he hablado?

Besos!!

La decisión de M.

2010-02-28T10:44:00.003+01:00

No hay nada peor que tener que elegir entre dos libros. Tengo más en mi estantería, pero han pasado a un nivel mental más atrasado que me permite hacer nuevas adquisiciones dejando la culpabilidad bastante pequeña - sale de vez en cuando pero soy capaz de acallarla con un par de croissants -. Pero esos dos son de primerísimo nivel.

Por eso nunca me ha gustado comprar muchos libros antes de terminar otro. Yo era más bien de, al ir terminando uno, entonces comenzar a buscar el siguiente y comprarlo casi al tiempo de terminar el anterior, lo que me permiía no dudar. Pero igual que existe el consumismo puro y duro de ropa - al cual también soy adicta -, existe el consumismo cultural. Y como a mí todo lo que lleve la palabra consumismo parace que me atrae, me dejé llevar por él. Así me va.

Seguiré leyendo la historia de Clare y Jamie. Por supuesto. Una vez comenzada la historia no puedo dejar de conocerla sabiendo que hay tres libros más, pero necesito un respiro. Además, compré los siguientes libros por internet anoche, así que supongo que tardarán un poco en llegar a casa. También tengo la espinita clavada de Marian Keyes, ayer tarde volví a verla en los estantes de una librería. Con todo el dolor de mi corazón pasé de largo, sin querer si quiera ojearlo. Aún no me han llamado para dármelo y, aunque tengo la confirmación de que me lo darán, ¡no puedo dejar de pensar si se han olvidado de mí! Es la historia de mi vida, ajajaja.

Así que mis dos opciones son las siguientes, ¿me ayudais a escoger? De todas formas mi tendencia mental ya tiene un ganador, pero la duda está ahí de todas formas:

-"La estepa infinita". Esther Hautzig. Volvemos a la Segunda Guerra Mundial. Me fascina este tema. En el examen de selectividad sobre Historia del Mundo Contemporáneo saqué... ¡un 10! Me dijeron que eso era tan complicado como sacar un cero. Estudiarlo no me costó ningún trabajo y luego descubrí los libros con esa temática de fondo. He llegado a leer varios seguidos sobre ella, unos con más éxito que otros. Algunos para recordar, "Una mujer en Berlín", sobrecogedor; "Suite Francesa", diferente y cínico; "Ciudad de Ladrones", con un toque de humor.
En esta ocasión, lo que tengo entre manos es el relato verídico de una niña polaca y su familia que al comienzo de la Guerra son deportados a Siberia. De la vida cómoda y asequible de su casa se encuentran de repente, tras un viaje penoso hacinados en un vagón de tren como si fueran ganado, en una "remota localidad de la inmensa estepa siberiana". Según la contraportada, el relato es un canto al optimismo y al esfuerzo por salir adelante. Tiene 252 páginas, es decir, no es largo; y la letra es medianamente grande, datos estos importantes en el momento de mi vida en que me encuentro.

-"El tiempo entre costuras". María Dueñas. También con una guerra de fondo, la nuestra, la Guerra Civil Española. Otra historia de amor de una chica que se traslada de Madrid a Tetuán (creo que aquí está el ingrediente "exótico", por llamarlo de algún modo). Mucho personaje histórico mezclado con la vida de esta mujer. Este libro tiene una crítica excelente, está en todos los top ten y tiene un atractivo muy potente, siendo sobre todo la ópera prima de su autora. Muy tentador. Número de páginas: 631; tamaño de fuente: asequible.

He aquí mi decisión. Tengo que reconocer que tiendo hacia "La estepa infinita", pero al escribir sobre el otro... vuelven las incertidumbres a mi vida, ¡qué profundo! jajaja.

Besos.

PD: ayer, ojeando los libros de la librería, hubo uno que me dejó sobrecogida, "La última lección".
Tengo que recordar hacer un post sobre libros que, sin ser de autoayuda - en los que aún no he tenido el placer de estrenarme -, tienen una finalidad de ser un canto a la vida y al optimismo, que durante unos días después de su lectura, te dejan con la sensación de que tienes que intentar todo aquello que quieras. Me refiero a "La mariposa y la escafandra", libro pequeño que ocupa un gran lugar en mi Billy. Pero eso... será otro post.

Chaoo!!

Largo Domingo de espera...

2010-02-14T20:02:00.002+01:00

Largo o corto, según se mire y cómo se presente. Es de todos sabidos que el fin de semana es un oasis demasiado pequeño en nuestro mundo. En este sentido, soy de la opinión de que seríamos más productivos si la jornada laboral fuera de cuatro días y el fin de semana de tres. Aunque seguramente, luego, cuando se normalizara la novedad comenzaríamos otra vez a quejarnos y a ver que tres días no son suficientes y que lo justo sería un "fifty-fifty" (en este tipo de cosas pierdo el tiempo cuando miro con ahogo que el domingo va acabando sus horas poco a poco y va llegando inexorablemente el lunes, y lo pienso con tanta seriedad que a veces me da miedo).

El domingo es un día que a priori, odio. Hasta el nombre me da un poco de repelús, para mí domingo significa preludio del lunes, todo en ese día es una espera desesperante del comienzo de semana. La sensación es que te está dando tiempo de prestado.

Si, para más inri, el señor M. y yo por circunstancias ajenas a nuestros deseos, dejamos la limpieza del fin de semana para este día... el odio se multiplica a cotas sospechosamente perjudiciales para la salud. Bueno, al margen de que sean razones ajenas o no tan ajenas, la limpieza en domingo no debería existir - ni tampoco en sábado, pero no podemos vivir en la mierdad, como diría la gran señora M. - y como por ahora hemos decidido no meter a nadie que se ocupe de estos menesteres en casa, aún somos nosotros los que ponemos al día nuestro piso (esa fue una de las razones soterradas por las que no quería una casa con patio, si ya me cuesta limpiar mi piso que es un pañuelo, cuanto y más una casa con dos plantas y un patio que recoge más suciedad de lo que cabe esperar - por supuesto el tema económico también tuvo mucho que ver en la decisión, pero queda bien en el post, ¿verdad? , jejeje -).

Últimamente se ha unido al factor psicológico de "odio el domingo" el factor cocina. El domingo se ha convertido en el día dedicado a cocinar para toda la semana. Y aunque no es la primera vez que he comentado que la gran señora M. es una fuente inagotable de tupers, yo me obligo a cocinar de vez en cuando para que el señor M. no se me rebele a cuenta del Pacto (véanse varios post atrás). El día que pongo lentejas soy la más feliz del mundo, porque a penas tardo diez minutos en poner la olla en el fuego y listo.

Un domingo soleado es aún más desesperante para mí, la gente lo aprovecha y va al parque, hace barbacoas, queda a tomar café... yo puedo hacer todas esas cosas pero un elemento discordante se agazapa oculto en mi cabeza y hace que, aún habiendo disfrutado con la actividad que sea, al final tenga un sabor amargo en la boca, como cuando estás disfrutando de un buen montoncito de pipas y de repente sale una mala, y la comes con la misma confianza como si fuera buena, estropeándote el momento y el resto del montoncito.

Además, durante años el domingo en casa estuvo relacionado directamente con las jaquecas de mi madre. En el médico le dijeron que el origen era psicológico: al tener mucha actividad de lunes a sábado, el domingo hacía que le doliera la cabeza. La mujer ya no podía ni disfrutar de un día de asueto, y yo voy casi por el mismo camino. No sabemos disfrutar, será genético, pero la palabra "pintona" es una palabra prohibida - o "forbidden" como diría el señor M. - en nuestro vocabulario. "Pintona" no es otra cosa que estar "ahí ahí" con el dolor de cabeza, o "me noto que el dolor está rondándome", tiene varios sentidos pero al escuchar "estaoy pintona" mi hermana y yo nos miramos con ojos de terror.

Invariablemente tengo que estar en casa sobre las siete y media o a lo más tardar a las ocho, para que el cuerpo se haga a lo que le espera... y quizás este domingo es más importante que nunca, tengo turno de fin de semana y tengo por delante siete largos días de madrugón que no sé cómo voy a soportar. Si el viernes llego con las energías justas... no quiero ni pensar lo que ocurrirá el sábado y el domingo, que a lo mejor se convierte en otro tipo de día con este nuevo trabajo. Ya os contaré las sensaciones.

Ya sé que el post ha quedado un poco desarticulado, pero el domingo es lo que me hace: también me convierte en una persona espesa y poco encantadora, a pesar de que hoy lo he obviado durante todo el día porque me he ido de tapeo con amigos y creo que he sido hasta sociable, a pesar de ser domingo.

Chaoo!!

And the winner is... ¡M.!

2010-02-11T18:02:00.002+01:00

Me han dado otro premio!!! y este es IRRESISTIBLE. Me lo dio Betweenmydresses, y la verdad, se lo agradezco un montón, es un momento emocionante cuando estás leyendo una entrada en uno de tus blogs favoritos y ves que hay algo para ti... gracias, between...

Bueno, y el premio consiste en esta entrada en la que tengo que poner tres cosas irresistibles para mí... ahí van, aunque me temo que se me va a quedar fuera alguna...

1. Los Smacks de Kelogs. Sí, llevo años sin comprarlos, sin comerlos porque me los tengo prohibidos. Podría acabarme una caja en un par de días. Mi desayuno con ellos se basa en rellenar una y otra vez, una y otra vez, hasta que le leche está tan dulce que casi no se puede beber - yo, sí, claro, es uno de los atractivos -. Ahora paso corriendo delante de ellos cuando voy al super... porque sé que un día de estos caerá "sin querer" en el carro de la compra. Y es que la rana salta hacia mí desde cualquier sitio en el que se encuentre. Mis dolores de estómago y lo mal que me sienta comerme media caja para desayunar no son precisamente las razones por las que no los compro: gana por goleada la línea, que debe cuidarla una con mucho ahínco.

2. Un buen libro. De esos en los que los personajes llegan a ser de tu familia, de esos que cuando acabas el libro te sientes un poco sóla, a pesar de tener al señor M. ahí conmigo siempre. Un poco huérfana, a pesar de tener a la señora M. llamándome muuuucho por teléfono... esos libros son irresistibles.

3. Mi señor M. ...¡¡ él es irresistible!! para mí nada más, claro, o pienso. En cualquier caso, si lee esto quedaré estupendamente, ¿o no?, jejeje En cualquier caso, es cierto como la vida misma. Pero qué tierna me puedo poner en un momento...

Y ahora dárselo a cinco blogs... chic@s recogedlo... tengo comprobado que vosotr@, que lleváis tanto en esto, lo habéis visto todo y lo habéis recibido todo... así que lo lanzo al aire a ver quién lo coge, como el ramo de novia en una boda (aunque yo el mío se lo dí a mi hermana cuando nadie nos miraba, y no porque nos diera corte, sino porque todo el mundo estaba ya pidiendo su primer cubata... y yo me quedé pululando por ahí... las bodas... ya lo contaré... jajaja).

Besossss...

PD: pero a mí sí que podéis seguir dándome premios...

Inciso

2010-02-09T19:41:00.003+01:00

Aquí, un inciso: no deben de andar las cosas muy bien porque he saltado de alegría cuando me he puesto con la regla justo antes de salir a la piscina, ajjajaja...

Besos!!

Flavia no tuvo talento...

2010-02-07T20:26:00.002+01:00

...al menos para mí. Y lo intenté, pero no se lo vi por lado alguno.

Lo prometido, es deuda, y aquí están mis sensaciones con respecto a este libro del que esperaba tanto y que me dio tan poco, "Flavia de los extraños talentos".

Lo había visto por todos sitios, había buscado opiniones en internet, le había dado muchas vueltas... y al final lo incluí en mi lista de Reyes, que fueron generosos y lo trajeron. Me resultaba atractivo porque pensaba podía ser una lectura "ligera", ocurrente y algo original. Un niña de diez años - ahora no sé muy bien la edad, pero por ahí ronda - que tiene pinta de ser superdotada, y que juega a ser Sherlock Holmes, posee su propio laboratorio químico, sabe cosas que jamás se me habían pasado a mí por la cabeza (aunque yo no soy superdotada, por lo que no tienen por qué pasárseme) y se mete en "líos" debido a esa curiosidad innata que la caracteriza.

El resultado no es la Matilda entrañable de la película, de niña de diez años con mentalidad de más mayor pero con sentimientos aún de niña. No. A mí me ha resultado sabionda, cargante y pedante. Al margen de que su autor se confiesa fan incondicional de las novelas de Sherlock Holmes, me ha parecido desproporcionado el boom que se le ha dado a esta novela, lo que ha acabado por convertirse en lo que siempre suele ocurrir "mucho ruido y pocas nueces".

El argumento comienza con la muerte de un señor que ha ido a visitar a su padre - que roza la negligencia paterna para con todas sus hijas - y con el que ha tenido una fuerte discusión. Cómo no, es Flavia quien encuentra el cadáver medio enterrado en su jardín y llama a la policía... antes incluso de decírselo a su propio padre... y no cuento más para no "desvelar" ningún misterio más. Todo es predecible conforme van pasando las páginas y lo único que piensas es en terminarlo lo antes posible para poder pasar a otro libro.

Con mucho gusto lo hubiera obviado de mi lista de libros. No lo puedo recomendar, verdaderamente no le he encontrado la gracia al libro a excepción de algunos chispazos de humor que, aunque distribuidos por todo el libro, sólo algunos han conseguido brillar. Porque intentar mostrar una realidad desde la mentalidad de una niña de esa edad no siempre es tan fácil.

Ahí dejo mi sensación, que no es más que una sensación, quizás a muchos les guste y probablemente compren el siguiente libro - tiene pinta de ser una saga, o al menos de tener alguna aventura más de esta Flavia - , pero yo no lo haré. Me deja un poco con la sensación que tuve al leer "Imprimatur", hace años, prometía una barbaridad, además después venían más libros, es decir, parecía poder darme muchos momentos placenteros de lectura. Nada más lejos de la realidad. Hoy mismo, arreglando mi desordenada billy lo he colocado en el último estante... donde probablemente vaya Flavia después de que me lo devuelva mi madre.

Besos a todos!!

PD: espero poder escribir otro post a mitad de semana, a mí tampoco me gusta actualizar tan poco pero es que el tiempo se ha convertido en uno de mis bienes más preciados y si quiero seguir casada... jajaja.. besos!!

La elegancia de mi madre

2010-02-01T16:51:00.008+01:00

Hace tiempo que quería escribir este post. Sería como un pequeño homenaje a la gran señora M. La avidez con la que lee me sorprende, se ha convertido en una lectora voraz, lee todo lo que cae en sus manos y me presiona para que acabe los libros en los que estoy para que se lo pase a la voz de ¡YA!. Se ha vuelto muy exigente.

Lo curioso estriba en que para nada ha sido una lectora activa en todos lo años de su vida, que aunque esté feo decirlo, son cincuenta y seis, para nada mayor, pero muchos si se tiene en cuenta que ha comenzado hace relativamente poco.

Creo que todo comenzó a partir de mi boda. Me casé hace dos años y tres meses y a partir de ese momento la gran señora M. comenzó a tener mucho tiempo libre. O bien, mucho tiempo sola, que no es lo mismo. Mi hermana estudiaba - y ahora trabaja, con lo que actualmente estamos en las mismas - y mi padre trabajaba (y trabaja) de tarde, así que conmigo fuera de juego (en otra casa, en otra ciudad... es que quedaba muy literario, realmente estoy a veinte minutos en coche) tuvo que comenzar a buscar actividades con las que ocupar su tiempo.

Comenzó por intentar acabar el mantel que empezó a bordar con punto de cruz hace años - un número indeterminado, según últimas informaciones parece que lo hizo estando soltera -. Pero me lo temía desde el principio, lo dejó al poco tiempo. No sé si cumplirá algún día su sueño de dejarnos un mantel bordado a mi hermana y a mí (no sé si me he explicado bien, uno a cada una), pero por el camino que lleva o nos peleamos las dos o partimos el mantel medio hecho por la mitad para tener un recuerdo de ella.

Luego, entre mi hermana y yo, intentamos introducirla en el misterioso mundo de los ordenadores. Sin embargo, fueron varios los factores que concurrieron para que este propósito no llegara a buen puerto: que está desactualizada (la mujer no pone interés, igual que yo si me dicen que tengo que usar un móvil de última generación... "¿y etto pa qué eeee?"); que mi hermana y yo adolecemos de una falta de paciencia preocupante (varias veces mi madre salió escopetada de la habitación clamando al cielo que le gustaría vernos con hijos, "a ver qué paciencia gastáis, bo-ni-tas"); o que el ordenador de mi hermana es neanderthal (lo que quiere decir que desde el momento en que pinchamos una opción hasta que se abre la misma, pueden pasar unos segundos preciosos para la comprensión del concepto). Resultado: "NO QUIERO APRENDER A USAR ESTOS APARATOS DEL DEMONIO". Aunque, últimamente, está volviendo a insistir porque ve que gente de su alrededor se está montando en el carro de las nuevas tecnologías. Tengo que reconocer que me da miedo, después de todo, que sepa navegar por internet, estaría enganchada a las páginas sobre salud todo el día.

Y por último, lo que sí que dio resultado: LA LECTURA. No sé exactamente cómo empezó todo. Lo que sí tengo claro es que al principio le escogía los títulos muy cuidadosamente, ¡en mi billy tenía un montón de libros!, así que no tenía de qué preocuparme, pero es que me ha agotado las existencia y ahora va a un ritmo lector mayor que el mío - lo dobla o, en algunas ocasiones, lo triplica-. Y ella se empeña en que no le compre libros, que con los que tengo yo es suficiente. ¡No entiende que mi biblioteca está agotada!

El punto de inflexión llegó cuando devoró "Los Pilares de la Tierra", libro voluminoso donde los haya. Yo creía que iba a tener semanas de paz y descanso... pero se lo acabó en seguida, y al poco la tuve de nuevo como cuando un bebé te pide comida una y otra vez: "mamá, más... mamá, más...", pero ella era "M. más... M. más...", y así continuamente.

En la actualidad no le escojo los títulos, se los doy directamente, le he comprado algún que otro libro y ella misma ha encontrado la temática que le apasiona "las historias medievales" (se ve que "Los Pilares..." la marcó). Aunque, por supuesto, afirma "que lo leo todo, a mí me gusta todo...". Se ha leído el gran libro de "El lado oscuro del amor", el que a mí me costó muuucho terminar, en dos semanas, y ahora le he dado "Flavia de los extraños talentos" (ya digo que no escojo, se lo doy todo), y una parte de "Forastera", además de un libro de Marian Keyes que ya tiene en casa desde hace tiempo (pero me temo que esta autora por la que siento devoción no llega a hacerle mucho tilín).

Hemos convertido nuestros viajes mutuos a casa de una y otra en un verdadero contrabando literario, por teléfono me obliga a dejar cerca del bolso el próximo libro para que no se olvide. Aunque no me quejo, este contrabando se une al tráfico de tuppers que ya existía anteriormente.

Así que nada, esa es la historia lectora de la gran señora M. Y he titulado el post "La elegancia de mi madre" porque realmente se la ve elegante e interesante en su mecedora con su libro, leyendo con la tele muy bajita y moviendo los labios mientras lo hace... sentimentalismos a parte, he descubierto una compañera de lecturas muy activa, ¡quién me lo iba a decir!

Besos.

Pd: bueno, no tiene nada que ver con el post de hoy, pero es que no quería dedicarle un post a parte para que este no se me quedara atrás... en fin, al grano, el blog "Conociendo a Marian Keyes" sortea hasta el próximo 4 de febrero diez ejemplares de la última novela de esta autora. Sólo hay que enviar una foto con uno o varios libros de Marian, así como divertida. Yo ya he enviado la mía, y la gente se está animando!! así que nada, ahí lo dejo por si queréis participar. Quizás me quite la espinita esta de que nunca me toca nada!! jejeje... de todas formas, si no me toca, iré a por el libro de cabeza en cuanto salga. Chaoo!!

¡Me han dado un Premio!

2010-01-28T22:22:00.003+01:00

No tenía pensado postear hoy, ya me iba a exprimir la cabeza un poco mañana para dar la bienvenida al fin de semana, tan necesario él y tan corto, lo bueno si es corto, no es siempre es más bueno, desde luego.

Pero hoy me he encontrado con un sorpresón, sí, terminado en "ón", que me ha hecho muchísima ilusión. Lisbeth me daba en su blog - Punto a Punto - un premio y yo que no me lo creía. La verdad que siempre he pasado muy desapercibida, bastante diría yo. Premios... he ganado pocos, del único que me acuerdo - ¿será porque fue el único que me dieron? - fue de un concurso de relatos en el colegio, al año siguiente me vestí para la ocasión... y no me lo dieron, y un Día de Andalucía me quedé también sin bici, así que... pero este premio es especialmente emocionante porque te lo dan de forma personal, y ¡yo como unas castañuelas! que no salto porque estoy mayor para eso (y porque no he ido a la piscina, así que no quiero perder nada de peso haciendo ejercicio físico, me castigo a comer y no hacer ejercicio para obligarme la semana que viene, si lo pensáis tiene su sentido).

En fin, sin enrollarme más, paso a desarrollarlo... (pero qué emoción)

1. Punto a punto fue uno de los primeros blogs que descubrí, por lo que fue uno de los primeros blogs que leí con asiduidad, y poquito a poco se convirtió en parada diaria. Más tarde aprendí seguir blogs, incluirlos en mi lista de favoritos... en definitiva, aprendí un poquito de nuevas tecnologías (no mucho, lo suficiente), y me la anoté... GRACIAS, gracias por haberme dado este premio, gracias por escribir tan asiduamente - no sabes que guay es ver que has actualizado hace un par de horas y tengo algo interesante que leer por aquí -, y gracias por hacerme parte integrante de algo.
Punto uno cumplido, aunque casi casi no es necesario que me lo pidan, lo hubiera hecho de todas formas!!

2. ¿Un escritor que me encante? No puedo decir otra, Marian Keyes. Tengo todos sus libros sin excepción, espero impaciente a que saque algo, la espera hasta que sale su nuevo libro se hace incluso más interminable cuanto más cerca está... ¿he dicho que el 12 de febrero sale su nuevo libro?, jeje, creo que sí, muuuchas veces... Luego, hay muchos libros y autores que me gustan, la impronunciable autora de "La mujer del viajero en el tiempo", que no ha sacado más libros - al menos en español - por lo que se me queda muy corta en comparación; Irene Nemirovsky (perdonadme los acentos en esta autora), que también tengo todo de ella... si me pongo a hablar de libros no paro, así que me censuro y llego hasta aquí.

3. ¿Un@ diseñador/a? mmm... tarea difícil, tengo que coincidir con Lisbeth en Vitorio y Luchino, debilidad absoluta, claro, yo creo que es un poco por proximidad, siempre me han gustado sus vestidos... pero nunca me he podido comprar ninguno...

4.¿Un libro? Me pillas totalmente, tengo tantos que estaría horas escribiendo, intentaré acotar:
- "El viaje de Rachel", Marian Keyes.
- "La mujer del viajero en el tiempo", Audrey N. (apellido impronunciable e imposible de escribir sin faltas ortográficas)
- "Suite Francesa", Irène Nemirovsky (ahora creo que el acento lo he puesto bien...)
- "Cosas por las que discutimos mi mujer y yo", tronchante.
- "Una mujer en Berlín", escalofriante.
- Todo el Capitán Alatriste, deseando que salga el próximo, como siempre.
- Seguro que luego me acordaré de alguno que me parecerá imprescindible, pero en algún momento hay que decir basta.

5. ¿Algo que me emocione siempre? Mi familia, me emociona y me exaspera casi a partes iguales, jajaja... no, en serio, ellos, que siempre están ahí; sin ellos, nada (momento sensible).

6. ¿Algo que odio? mmmm.... la falta de sinceridad. Intento ser sincera pero la experiencia te convierte en un poquito hipócrita y eso hace que me dé coraje... pero una no elige a veces, así que... En otro ámbito: las almejas, sé que de la comida no hay que decir estas cosas, pero me dan ganas de vomitar con solo verlas (es real, no es exageración)... A los animales les tengo respeto, no odio, pobrecitos.

7. Pasarlo a 7 blogs... bueno, lo lanzaré, como quien lanza una piedra con un papel reliado, a unos cuantos tejados, a ver de cuántos tengo respuesta. Me alegro porque sí que tengo siete blogs a los que enviarlo y además, incluso tengo más de siete. Pero como es mi primer premio, lo voy a enviar a las que estuvieron ahí en mis inicios - de lo cual no hace mucho - pero bueno, ahí han estado y las considero especiales, me abrieron su circuito y sin saberlo me animaron a seguir:

- Bitácora de mis lecturas
- Betweenmydresses
- De libro en libro...
- El devorador de libros
- From Isi...
- Leer es un placer
- Triando

Os daréis cuenta que la mayor parte de ellos versan sobre libros... me encanta leer y les agradezco a todas el huequito que me han hecho, aunque sé que alguna tendrá problemas para responder (Bitácora, ¿cómo van tus problemas de virus?, espero que tu ordenador haya salido de la uci).

Bien, llevo alrededor de este post... muchos minutos para que mi cabeza siga funcionando con normalidad. Por cierto había una fotito de Princess que venía con este premio, pero me ha sido imposible captarla. A veces - la mayoría - las nuevas tecnologías me ganan el pulso, tendré que comer más hierro!!.

Besos!!

El Pacto

2010-01-25T17:47:00.002+01:00

El señor M. me dijo un día “M., verdaderamente – haciendo hincapié en este “verdaderamente” – soy incapaz de cocinar, convertir cualquier ingrediente en algo comestible me cuesta tanto como saber por qué nuestro coche tiene tantos problemas” (a saber, tenemos un coche que se ha convertido casi en nuestra segunda hipoteca).

Estas palabras no me sorprendieron, para nada, lo único que hicieron fue confirmar mis sospechas. Ya había habido momentos de confusión con respecto al tema, por ejemplo, en alguna ocasión había desparecido misteriosamente en el baño cuando se acercaba el momento “preparación de almuerzo” o en otros estaba haciendo algo igualmente importante cuando le comentaba que fuera lavando los filetes de pollo antes de pasarlos por la plancha. En otra ocasión, me cambió lo que yo estaba haciendo – doblar ropa – para no ir a la cocina. Así que no me cogió desprevenida.

Claro, ocuparse de la comida no solamente es cocinar. Es planificar el menú, planificar la compra según la planificación anterior del menú, ir a la compra, ordenar los días de cocineo y luego cocinar. Quizás lo que menos trabajo cueste después de todo sea precisamente meterse en la cocina. Así que, y atendiendo a la desesperación que había mostrado con su confesión (siempre es bueno ser sincero), lo disculpé de esa tarea, porque al fin y al cabo todas las demás las hacemos a partes iguales así que… “casarse es ceder, casarse en ser comprensivo, casarse no es una competición ni una cuenta exacta” [dramatización del aleccionamiento pocos días antes del Día B – de Boda – de la gran señora M.].

Pero pasaron los días. A pesar de que una parte del menú semanal gira en torno de los tuppers de la gran señora M., tengo que confesar (yo también sé ser sincera) que me superaba. Más que cocinar, pensar en el menú. Ambos trabajamos y el fin de semana me hacía la cabeza un lío pensando en qué cocinar, la mitad de las veces no tenía los ingredientes para el refrito (muy obvios, pero ¡qué le voy a hacer!), y siendo más sincera aún… pecaba de novata. ¡¡Llevo sólo dos años y tres meses casada!! Esto pasó a los pocos meses así que acabábamos comiendo algún día una "ensalada de arroz" hecha a base de un vasito de arroz basmati al minuto, atún, maíz y champiñones, o un revuelto congelado que con salsa "está la mar de bueno".

Así que, sin ser una gran discusión, me rebelé. Como se rebela un preso al carcelero, como lo hace un alumno a su maestro… yo me rebelé al señor M.

Tuve que ser bastante elocuente, o elegí bien las palabras – siempre me han gustado las letras… para algo tenía que servirme tanta lectura –, porque tras el estallido (no hay que exagerar, llamémosle entonces, “miniboom”), el señor M. se quedó reflexionando mientras yo volvía a la cocina donde el refrito estaba amenazando con salir de la olla.

Tras varios minutos vino y me propuso lo siguiente: “vale, M., te comprendo – siempre ha sido muy comprensivo mi señor M., o eso o también fue aleccionado por mi madre – y tienes razón – escuchar esto fue un bálsamo para mis oídos –. Yo no me veo capaz de meterme en la cocina, de verdad que no, así que te propongo: tú cocinas y yo plancho”.

Y así fue como llegamos a EL PACTO. Pacto por el cual llevo más de un año sin planchar y por el que soy una de las mujeres más felices del mundo.

También es verdad que ha habido momentos de revueltas. Momentos en que el señor M. casi se ha arrepentido del mismo, eso ocurre en semanas en que tiro más a menudo de tuppers de la gran señora M., pero no ha pasado de ahí. Pequeñas revueltas y fáciles resoluciones.

Chaoo!!

Descubriendo la Novela Negra

2010-01-23T19:48:00.003+01:00

Yo nunca he sido mucho de Novela Negra. Es más, nunca me habría imaginado que devoraría (es un guiño a tí, Marina) la trilogía de Stieg Larsson con ese ímpetu, ¡hacía tanto tiempo que no me pasaba!

Descubrí que me gustaba. Que me gustaba mucho y que las reticencias que tuve para coger el primero de la trilogía lo único que provocó fue una demora innecesaria para meterme en esa apasionante historia. Ni Mikael Blomkvist me dejó prendada (al hilo de mi anterior post), ni Lisbeth Salander me pareció fascinante, me lo pareció el conjunto completo de la historia, ninguno de los tres libros es bueno "completamente" por sí solo. Necesita de sus otros dos compañeros para convertirse en algo más. Aunque, sinceramente la tercera parte me pareció tremendamente emocionante. Bien es cierto que le hinqué el diente en un momento de mi vida en que tenía tiempo "de sobra", había estado un pelín de hospitales pa´rriba y pa´bajo y las horas en casa se hicieron eternas luego, así que le hice la ola desde el sofá cuando mi señor M. y mi gran señora M. me lo trajeron en la bolsita del Carrefour (cuando aún daban bolsas).

Luego descubrí a Asa Larsson, probablemente porque todo tiene su boom y nos bombardearon con novela negra del norte de Europa, pero yo me dejé llevar, ¿por qué no?. Intercalé en mi crisis lectora a esta autora de la que ahora sale un nuevo libro traducido al español. Aurora Boreal me pareció bueno, no como los anteriores pero le vi ese lado de seguimiento que me gusta. Como cuando sabes que una peli va a tener secuela (como el nuevo "Sherlock Holmes", que me encantó y que ¡¡va a tener segunda parte!!), ya tienes ese no sé qué que hace que busques fechas de salida de libros, estés pendiente de páginas webs y de blogs para ver si alguien dice algo.

Me he bajado algún que otro primer capítulo de algún libro de Mankell, del que no hago más que leer buenas críticas, así que la Novela Negra se hizo un hueco en mi vida y ya estoy totalmente perdida en ese lado oscuro.

Chaoo!!

Amores de libro

2010-01-21T17:44:00.005+01:00

Hace mucho que no me cuelgo - suena muy juvenil - por el personaje de un libro.

La verdad que de pequeña era más impresionable, pero hoy por hoy, ¿será porque el tipo de lecturas es diferente?, ninguno me llega como antes. Bueno, que no soy un bicho raro, también me gustaba el tío Jesse de "Padres Forzosos" o Rob Lowe, eran mis ídolos en aquellos años y los que empapelaban mis carpetas.

Pero también había personajes de libros macarrillas y tiernos - dos conceptos que unidos eran explosivos - que hacían soñar a una niña que en principio, y en final, pasaba tan desapercibida por todos los sitios en los que se encontraba, que los niños "de verdad" que le gustaban de su clase no sabían apenas de su existencia.

Cuando leí por primera vez "Rebeldes" tendría unos once o doce años. Ponyboy me pareció muy tierno, pero es que su hermano Darry era lo más, tan sacrificado por sus hermanos cuando todos se quedaron huérfanos, cuidando de ellos y abandonándolo todo... en fin, que hubo escenas que leí más de una vez (seguidas), como cuando en Terminator I, Sarah Connor le da un bocado a su salvador antes de saber que iba a ser su salvador, claro, y el padre de su hijo (el salvador, a su vez, de la humanidad). Vi esa escena miles de veces rebobinando una y otra vez mi cinta VHS.

Más tarde, cuando por fin pude ponerles cara a todos ellos - Ponyboy, Darry, Sodapop, Johnny o Two-Bit - me enamoré más aún porque el elenco era toda una cantera de "guapos" y "jóvenes" actores que más tarde iban a ser famosos, pero que en esa época no los conocían ni en sus casas: Patrick Swayze (Darry y que ya sí había hecho algo), Rob Lowe (Sodapop pasó a un primer lugar en mi lista), Emilio Estévez (Two-Bit)... Descubrí tarde la peli de Francis Ford Coppola, pero me hice con una copia también en VHS.

Además, el libro, que me mandaron a leer en el colegio, tenía palabrotas, broncas, peleas monumentales... ¡qué se puede pedir más!, era la primera vez que veía que podía haber libros algo diferentes. Ahora que estoy hablando de él lo he rescatado de mi Billy - sí, cuando me mudé de casa de mi madre a mi casa, también me traje mis libros de infancia -, y es el único con las cubiertas rotas de tanto usarlo, con sus subrayados - de cuando lo trabajamos en clase de lengua -, con mi nombre escrito en el grueso de las páginas y con el precio de la papelería de mi barrio (porque en mis tiempos estos libros los encargábamos en la papelería). Es muy tierno todo esto.

En fin, que probablemente esta ha sido una excusa para hablar de uno de los libros que más me marcó de adolescente, otro día hablaré de lo bien que me lo pasé con El Pequeño Nicolás y sus amigos, libros a los que vuelvo de vez en cuando porque, ¡qué verdad que es! que hay historias que no tienen edad.

Chaoo!!

El día más largo del mundo

2010-01-18T22:36:00.005+01:00

07:55 - Hora de levantarse. (Después de mes y medio no me lo creo, tampoco me cuesta trabajo)

07:58 - Una ducha rápida.

08:05- Estilismo: (cortesía de Betweenmydresses) vaqueros por dentro de las botas, camisa blanca, rebeca azul larga (no tengo americana), combinada con un pañuelo enooorme con diferentes tonos de azul.

08:15 - Desayuno express (no sé qué me voy a encontrar, mejor ir con la barriga llena).

08:30 - Peinado, no me cuesta mucho, tampoco tengo tanto pelo, lo tengo corto y manejable - sólo se me rebelan las puntas de atrás y las patillas, que se quedan para afuera. No tengo tiempo de ponerme firme con ellas.

08:40 - Me lavo los dientes. Un poquito de Listerine para refrescar más aún el aliento, en estos casos todo es poco.

08:40 - Maquillaje neutro, natural, nada extravagante... me pregunto, ¿se nota que voy maquillada?, probablemente no, pero si me vieran al natural de verdad se darían cuenta de mis enormes ojeras.

08:50 - Me perfumo, me pongo los pendientes - que luego me van a sobrar -, me miro por enésima al espejo. Preparo el neceser (sí, estoy en esos días del mes, tan oportuna como siempre).

08:55 - Abrigo, paraguas (que luego no sirvió para nada, ley de murphy en plena acción, mañana no lo llevaré y lloverá, no lo dudo ni un segundo). Llaves de casa, llaves del coche.

09:00 - Cierro la puerta.

09:01 - Abro la puerta. Siempre se me olvida algo. Esta vez los pañuelitos de papel, ¿y si no hay papel en el baño?, ya sabéis lo que dicen, chica precavida vale por dos.

09:05 - Ya estoy en camino, por fin, en el coche.

El día ha sido agotador. Por supuesto la noche fue larga, muy larga, y para colmo me acosté tarde. Si no podía pegar ojo era de masoquista acostarse y dar vueltas en la cama sin ton ni son, y para cuando sonó la alarma del móvil ya estaba con los ojos como platos.

Llegué media hora antes a mi destino. Creo que me curé demasiado en salud e hice demasiada previsión, pero bueno, durante ese tiempo de sobra me dediqué a mandar mensajes de móvil a diestro y siniestro - al señor M. (mi marido a partir de ahora), a la gran señora M. (mi madre) y a la mini señorita M. (mi hermana) -.

Contar el día entero sería un aburrimiento, y también dudo de mi capacidad para contarlo con un mínimo de coherencia - mi cabeza está que da tumbos hacia los lados y mis dedos se trabucan y me escriben mal -. Así que os contaré, a groso modo, que a partir de hoy y en los próximos seis meses seré aprendiza de subtituladora. Cuando coloquéis el teletexto de la tele en el 888 acordaros de mí, que es muy posible que haya sido yo quien haya escrito esos subtítulos que aparecen a colores en la parte inferior de la pantalla. (Intentaré dejaros algún saludito de vez en cuando, jajaja)

Tiene una parte buena, puedes ver algunos programas antes que nadie... pero la parte mala es que me voy a tener que tragar algunos que no lo son tanto - no voy a ser extremista por ahora, jeje -. Pero en general creo que va a ser una experiencia muy particular y que me va a gustar bastante. ¡Espero que sea verdad!

18:00 - salida del trabajo (a partir de mañana, entraré a las ocho y saldré a las cuatro... menos mal!!).

18:35 - Llegada a casa. No me lo creo. Me como un sandwich, tengo un hambre canina, ¡no he almorzado! - pero sí he desayunado por segunda vez, en esta ocasión un donut, todo sea por mis cartucheras que van a sufrir los próximos meses una huída de valores.

18:50 - Ojeada rápida al universo blog, me duelen los ojos, mejor lo dejo para luego.

20:00 - Clase de inglés. No se puede comenzar la semana de mejor manera que teniendo obligaciones hasta a esas horas de la noche - porque las ocho ya es noche cerrada y es hora solamente de estar en pijama, en la mesa camilla y ver la tele (uy no! que estoy harta de tele, leer un libro, eso es!).

22:30 - Aunque parezca mentira estoy sentada en el sofá, comiendo una ensalada - para disculparme por el donut que me he comido esta mañana - y pensando en este post.

23:37 - ¡¡Misión cumplida!! Os dejo las primeras impresiones de mi primer día de trabajo.

Besos!!

Hoy, 14 de septiembre...

2010-01-17T11:37:00.004+01:00

Hoy me siento como si fuera 14 de septiembre. Como si hoy fuera 14, tuviera once años y mañana fuera 15, primer día de clase. Y digo once años porque al cambiar de curso, se cambiaba de ciclo y todo se volvía del revés, cambiabas de clase, de profesores y de compañeros.

El día 14 era el previo a un gran día. Te pasabas las veinticuatro horas pensando en qué clase caerías, que profesores te tocarían - era la primera vez que ibas a tener un profesor para cada materia - y, sobre todo y más importante, si tus amigas estarían en la misma clase que tú, de ello iba a depender tu bienestar gran parte del curso.

Pero ni hoy es día 14 ni estamos en septiembre; hoy es día 17 de enero de 2010 - es decir, no tengo once años, sino veintinueve -, y mañana día 18... es mi primer día en un nuevo trabajo. Sin embargo, las sensaciones son muy parecidas porque todo va a cambiar mucho, y aunque las probabilidades de que allí haya alguien que conozca son pequeñas, sólo pienso en si lo haré bien, si la gente será amable y si yo caeré también amable. Vuelvo a tener las mismas inseguridades que hace... ¡tantos años! (mejor no hacer la cuenta, no quiero sumar más desconcierto).

El día antes del comienzo de curso me pasaba el día viendo los libros, oliéndolos - me encantaba el olor de los libros nuevos -, pasando sus páginas impolutas... sacando y metiendo los lápices, gomas y todo lo demás del estuche nuevo que me había comprado para ese menester. Escuchando el ruidito que hacían todas las cosas juntas dentro de ese estuche y cambiándolo de sitio en la maleta nueva que mi madre me había traído hacía una semana. Tenía por primera vez un bloc de A4, diferenciaba las páginas de cada materia con separadores de colores y no sabía si lo iba a llevar en la mano o lo iba a meter también en la mochila. Hoy pasaré gran parte del día haciendo elucubraciones mentales sobre mi estilismo - ni muy arreglada, ni muy informal, pero sin caer en la pedantería ni parecer sosainas, sin tacón pero sin botines (como he conocido a gente de fuera que llamaban a las cosas diferentes a como las llamamos aquí, os diré que con botines me refiero a deportivas), ¿con las botas por fuera o por dentro del pantalón? -.

Y también me he pasado gran parte del tiempo que he pasado en la cama despierta remoloneando justo antes de levantarme planeando el menú de la semana y en toooodo lo que voy a tener que cocinar hoy... esa preocupación no la tenía a los once años, desde luego. No sé cuándo he estado más nerviosa, probablemente cuando tenía once años porque en ese momento todo era más mundo que ahora.

En fin, sólo espero que esta noche pueda descansar bien porque si también es como la noche previa al comienzo de curso, me esperan por delante horas de insomnio y de nervios.

Chaooo!!!

Dudas y confusiones

2010-01-15T20:33:00.003+01:00

No me gusta escribir dos entradas en un mismo día, pero los cabezazos que me estoy dando contra el ordenador - y contra el escritorio del blog - me están haciendo ya un poquito de daño, así que no tengo otra que apelar a vuestra experiencia.

Por fin tengo imagen en mi perfil. He tardado bastante pero mi marido, harto ya de verme pa´rriba y pa´bajo buscando y rebuscando, cuando le he propuesto que me saque una foto con un libro se ha puesto como unas castañuelas, y me ha sacado varias para que yo eligiera. Cuando le he vuelto a pedir que saque alguna más porque salía con el flequillo abierto, lo ha hecho ya a regañadientes, y cuando al final le he dicho que me quedo con la foto del flequillo abierto me ha contestado desde la otra habitación con un "¡vaaaale!" con una "a" demasiado larga. Creo que está pelín cansadete de mí, jeje.

Duda 1: Bien, tengo mi imagen en el perfil. Acabo de dejar un comentario en el blog de Lamemmour y salgo así chiquitina la mar de bien... pero cuando he intentado hacerme seguidora de su blog ha aparecido esa foto sin rostro de blogger... ¿por qué?. Hasta que no lo sepa no me haré seguidora de nadie más, porque tanto tiempo para buscar mi imagen para que ahora me pase esto.

Duda 2: en el escritorio del blog he ido poniendo los blogs que sigo, bien pues con uno me he equivocado, ¿cómo puedo eliminarlo?.

Duda 3: En todos los blogs veo en las columnas laterales los blogs que seguís, incluso con el tiempo que hace de la última actualización. Yo creía que poniéndolos en el escritorio del blog se pasarían ahí... y no se han pasado, ¿cómo se hace?.

En fin, seguramente habrá una segunda parte de este post. Continúo configurando a ver cómo se da.

Un post, una experiencia y una reseña

2010-01-15T11:03:00.004+01:00

No quería que pasara mucho tiempo antes de reseñar el último libro que he leído porque se me iba a juntar con el que estoy leyendo ahora mismo. Y tengo interés en hacerlo porque es el que me ha sacado de una crisis lectora que ha durado varios meses, más o menos desde el verano.

Antes de decir su título voy a explicar cómo llegué a él, porque para mí los caminos para llegar a un libro son muy variados. Yo, tenga o no tenga objetivos lectores, me meto en las librerías y paseo por las estanterías de novedades o de bolsillo o de lo que sea y voy mirando libros, los cojo, leo la parte de detrás (que a veces me sirve para terminar de cogerlo, para soltarlo definitivamente o simplemente me destrozan el libro y ya no me hace falta leerlo porque sé todo lo que tengo que saber sobre él). En el último año, debido a la crisis económica y a esta crisis lectora que ha hecho que acumule varios libros en la estantería sin leer, mi marido me miraba raro cada vez que me veía aparecer con la bolsa de cualquier librería, y yo me sentía culpable, muy culpable, el pobre no me decía nada pero seguro que pensaba si yo iba a montar también una librería de tanto ejemplar impoluto que se almacena en la billy.

Así que he tenido que desarrollar aún más mi estrategia de lectura y últimamente, venciendo a la tentación que pone en marcha mis manos sin que mi mente tenga nada que hacer (soy toda corazón), he dejado un libro en la estantería de la librería con el objetivo, entonces, de buscar el título en casa. Meterme en internet, en webs, foros y ahora en blogs, contrastar opiniones y sopesar si vale la pena o no. Y no es cuestión solamente de dinero sino también de decepciones literarias, que de esas me he llevado bastantes. A veces ha resultado y otras no, pero me lo curro más y acallo esa vocecita de la conciencia de "¡si es que compras a lo loco!".

Pues bien, en una de mis incursiones en la Beta (léase la librería Beta), descubrí "El Calígrafo", de Rafik Schami. Yo también me muevo mucho por títulos, no es que este a primera vista tenga nada de especial, pero me atrajo - ya digo, que los caminos hacia los libros son inescrutables -, leí la parte de atrás, me gustó... pero no me lo compré. Llegué a casa y comencé a buscarlo en internet. Ahí descubrí que este autor tenía publicada una obra que no dejaba de tener valoraciones positivas, ¡todo un descubrimiento!, y lo último que me enamoró del título, había salido recientemente en Bolsillo - en Quinteto, una editorial de la que hablaré otro día y que me encanta -, lo tenía todo, era "EL LADO OSCURO DEL AMOR".

Lo busqué incensamente y por fin lo encontré y era... más gordo que "Los Pilares de la Tierra", con una letra incluso menor. Aún así lo compré desafiándome a mí misma y riéndome en mi cara "já, ahí te quedas, crisis de los coj..., este libro es un desafío". Y lo fue. (Vale, me dejo de rollos y AQUÍ EMPIEZA LA RESEÑA).

"El lado oscuro del amor" (Rafik Schami) es como dijo mi madre un libro que parece la Biblia, de lo grueso que es y de letra tan pequeña como tiene, pero eso es algo que no debe alejarnos de él, (ella ya le está hincando el diente). Es una historia "moderna" del típico Romeo y Julieta pero dentro del realismo de la sociedad Siria del siglo XX.

La historia de amor entre Rana y Farid comienza desde que son adolescentes, y pronto se dan cuenta de que entre sus familias hay toda una historia de odios y asesinatos desde tiempos inmemoriales. Ellos lucharán contra ese estigma en Damasco, la capital de Siria, pero, y aunque su historia de amor es el hilo conductor de la trama, sabremos punto por punto qué ha pasado con cada uno de los miembros de las estirpes familiares, y por qué han llegado a ese nivel de odio. Por momentos pueden describirse ciertos pasajes como telenovela, sobre todo cuando da el salto hacia atrás y comienza a contar la historia de las dos familias desde el principio. En otros puntos del libro reinará quizás la confusión porque no serán más que pequeñas historias que parecen inconexas sobre la infancia del protagonista.

Sin embargo, y si se vence esta resistencia - a mí me costó, estaba emergiendo de mi crisis particular y estaba un poco desazonada - llegar al final será casi una tragedia, porque querremos más de la vida de ellos dos. No es amor empalagoso, es amor verdadero e historias reales en una sociedad de fuertes tradiciones. Conocer las costumbres de Damasco, su trayectoria histórica en el último siglo y la vida del día a día en esas costumbres es un placer para los que no sabíamos nada de ello. Comprenderemos muchas cosas que ocurren hoy en día y también nos sorprenderemos porque ciertas costumbres son árabes y no musulmanas - nuestros protagonistas son cristianos, pero uno católico y otro ortodoxo -.

El último capítulo es una explicación del autor de cómo ha llegado a escribir ese libro, y ésta fue totalmente reveladora para mí, "montó esta historia tesela a tesela", y ahí comprendí del todo - porque ya lo estaba sospechando - que todos esos pasajes que leí habían sido necesarios para comprender todas y cada una de las situaciones vividas por los protagonistas.

Recomendable, pero con altas dosis de paciencia, si no estás preparado déjalo para más adelante. Yo por mi parte, estoy deseando terminar con todo lo que tengo por aquí para comprarme - esta vez sí, sin buscar en ningún sitio - "El Calígrafo", más sobre la vida en Damasco.

Besos!!

Día sí, día también

2010-01-14T10:16:00.003+01:00

Día sí, día también el mundo nos soprende con nuevos sucesos que no somos capaces de asimilar del todo. Algunos dejan más huella que otros en nuestra memoria, pero todos son necesarios para crear ese conjunto que crea nuestra perspectiva, esa visión con la que enfocamos todo lo que nos ocurre y todo lo que ocurre fuera de nosotros.

Hoy tenía pensado hablar de otra cosa (siempre tengo pensado hablar de otra cosa), pero las imágenes que he visto revisando la prensa esta mañana me han sobrecogido tanto que no podía escribir de otro tema.

Las primeras noticias del terremoto de Haití me pillaron en casa de mi madre acabadita de encender la copa e intentando entrar en calor después de haber empezado el día demasiado temprano. Las sensaciones que sentí al ver las primeras imágenes que a las diez y pico de la mañana se repetían una y otra vez (estaban faltos de material y al hilo de las noticias lo acompañaba siempre el mismo carrusel de imágenes) fueron tan parecidas a otras... sobre todo reinaba la incredulidad, que poco a poco fue dando paso al desánimo. Aún así, todo lo que yo sienta queda tan lejos de aquello, de la gente que vagaba por las calles porque ya no tenían lugar ni personas a las que volver, que no podía menos que valorar aún más ese día de ayer con mi familia, con mi madre - que siempre está pendiente de todos -, de mi hermana - que ha empezado a trabajar por primera vez en su vida y a la que quiero con locura -, con mi padre - que sale a trabajar cada día y que, aún expresando tan poco, lo entiendo tan grande -, y con mi marido - que me ha apoyado en todo momento y sin el que no imagino otra vida -.

La bofetada de realidad de esas imágenes fue tan potente que me trajeron sensaciones conocidas, me vi ante la tele observando como un avión atravesaba las torres gemelas como si fueran de papel; o ante la tele viendo como una ola gigante engullía todo lo que encontraba a su paso; o de nuevo ante la tele observando como las lluvias torrenciales inundaban la zona más pobre de cualquier lugar del mundo. Siempre es la tele la ventana al mundo que además de imágenes nos proporciona esa inevitable verdad que es que la tierra tiene la guerra ganada al humano, aunque éste se lleve muchas batallas.

Podría escribir más, pero la verdad que las palabras se me relían y no me salen más que párrafos inconexos que no hay por donde cogerlos, esto es lo único que he podido salvar de mi criba.

Besos.

Ex-libris, esos pequeños tesoros

2010-01-12T12:08:00.005+01:00

Hoy estaba entre escribir sobre ex-libris o sobre ropa, pero he decidido que sobre lo primero, porque lo que tenía pensado sobre ropa no lo tengo del todo preparado (tengo que hacer algunas fotos y ahora no tengo mucho tiempo).

Yo no supe lo que eran los ex-libris hasta hace relativamente poco. Una vez que supe qué era, mi hermana me regaló el sellito con una figura y mis iniciales para que dejara mi marca en todos mis libros. Realmente me parece una idea estupenda eso de tener una marca que identifique tus libros. Más tarde incluso me enteré de que había una leyenda a colocar en todos los libros que se prestaran, algo así como "A quien tenga este libro en sus manos y no lo devuelva sano, le salgan bichas de los ojos y se le caigan las manos". Un poco excesivo, pero a veces no me digáis que dan ganas de que pase de verdad porque hay gente que no valora lo que para nosotros puede suponer ese ejemplar de bolsillo tan manoseado.

Luego, me enteré de que los ex-libris más originales son unas tarjetitas personalizadas que se pegan en la última página - blanca - del libro, en ella también hay una figura y las iniciales del propietario. ¿Y dónde está uno de los impresores con más fama en este tipo de asuntos? En Venecia. Una amiga que viajó allí pudo conseguir su ex-libris genuino y era una preciosidad. Cuando por fin pude ir a Venecia este verano... la tienda estaba cerrada por vacaciones!! no fue desilusión, sino lo siguiente lo que sentí cuando pude traducir que volvía justo un par de días después de que yo me hubiera marchado. Por supuesto, la ciudad sirvió de paño de lágrimas perfecto y fue una loción contra la desilusión de lo más efectiva- es un lugar espectacular - pero todavía me pregunto si iré de nuevo allí para conseguir mi ex-libris.

Para los que tengáis la suerte de viajar en breve o en largo a Venecia, además de disfrutarla, os recomiendo que vayáis a esta imprenta, que como curiosidad le hace todo el trabajo de papelería a nada menos que a Hugh Grant, y a otros famosos. También, según mi amiga, el hombre es un italiano la mar de agradable que se ríe cuando los españoles vamos buscando los ex-libris de tampón y que enseña toda su tienda y su imprenta (yo la vi a través de los cristales y es maravillosa, o eso, o estaba influenciada, claro, y todo me pareció maravilloso).

Aquí os dejo una fotografía de la tienda cerrada a cal y canto, no desesperéis si no la encontráis a la primera, está en una callejuela larguísima y estrechísima del barrio judío del distrito del Cannaregio. Las señas concretas son:

Gianni Basso Stampatore in Venecia.
Cannaregio, F. Nuove.
Calle del Fumo, 5306
30131 Venecia

El día de la torpeza

2010-01-11T12:15:00.003+01:00

Hay días en que te levantas con el pie equivocado; días en los que te pones la camiseta del revés o días en los que al ponerte la colonia, equivocas la dirección del espray y perfumas la cómoda en lugar de tu cuello.

En esos días tienes que asumir que todo lo que hagas puede salir mal, o ligeramente diferente a como tenía que haber salido. Por ejemplo, si pones una lavadora y se te cae el tapón - lleno - del detergente, no dudes que puede pasarte una segunda vez o incluso una tercera. O si abres el libro que sigues, en décimas de segundo se cerrará una vez hayas sacado el marcapáginas de su lugar. Y así con todo. Días en los que la torpeza se apoderará de todos los aspectos de tu quehacer diario, días en los que es mejor no acercarse a la cocina - no es bueno jugar con fuego, o ya en estos tiempos que corren con la vitrocerámica -, días en los que seguro te quedarás sin papel higiénico en el baño estando sola en casa.

No hay ningún remedio para los días de la torpeza, son universales y pueden causar daños psicológicos si se juntan varios seguidos. Me contaron una vez que estando embarazada existe una racha también de la torpeza, pero en estos casos el resultado final justifica todos los sacrificios y las malas pasadas. Yo no estoy embarazada, pero tengo mis días de la torpeza, como hoy en el que precisamente se me ha caído el tapón del detergente, una vez lleno y otro vacío, he tardado un minuto de reloj en pasar una página del periódico - no había forma de despegarla de la siguiente - y se me ha roto la tostada al untar la mantequilla. Por cierto, tener las manos de trapo es otro síntoma. No quiero ni pensar en lo que me depararán las siguientes doce horas.

Besos.

Cuando el grajo vuela bajo...

2010-01-09T19:50:00.001+01:00

Hoy no iba a escribir nada porque no he estado en casa ni un minuto, ¡¡pero no podía evitarlo!!. De hecho, ahora estoy escribiendo desde casa de mi madre y no sabía muy bien qué decir, y he pensado que podría hacerlo sobre el tiempo.

Hablar del tiempo parece una conversación de estas de recurso para hablar con alguien en el ascensor o con alguien al que acabas de conocer, pero tenía interés en proponerlo por lo siguiente. Mi padre es taxista, no es nada original ni nuevo aunque tendría varias anécdotas que contar bastante interesantes; bien, pues es taxista y ayer mismo montó a un alemán que le dijo proféticamente, "el domingo nieva en Sevilla".

Teniendo en cuenta que en Sevilla no nieva desde el año en que nació él, es decir 56 años - tengo que recordar felicitarlo en febrero y luego también restregarle un poco su edad, ya os contaré por qué - la afirmación me pareció poco menos que fantástica, pero merece la pena pensar que va a ser así porque ver Sevilla nevado tiene que ser espectacular. Aunque el frío - y la nieve - luego provocan más molestias que otra cosa: hasta el mero hecho de tener que ir al baño se demora hasta no poder más, tienes que hacer que el cuerpo se acostumbre a bajos niveles de hidratación - no me levanto a por un vaso de agua ya pueda estar con la lengua tan seca como una alpargata - o conviertes a tu pareja en el "yaque" - ya que estás ahí tráeme..., ya que te levantas ve por... -. Sin duda el frío te convierte en un ser egoísta.

Si este frío es normal o no es un tema en el que no voy a entrar, los más ecologistas me dirán que es a causa del cambio climático, y los más escépticos responderán que es invierno y que si en esta época no hace frío, ya me dirás qué va a hacer. Lo que sí es cierto es que el otro día, hablando con mi marido salió el tema de lo poco que salimos últimamente, no vamos a museos, ni a teatros, ni a dar un paseo por el parque de María Luisa... y claro, con este frío da pereza hasta de culturizarse, y qué paseo puede resultar satisfactorio si vuelves a casa con un constipado.

Así que el frío además de egoístas nos hace un poco más ermitaños - en nuestra jerga es "casero" -. A ver si llega ya la primavera y nos volvemos más sociables, ¡¡porque el invierno está a punto de dejarnos incluso sin amigos!!.

Besos.

PD: el final del dicho que titula este post es el siguiente (si no lo he puesto antes es porque no me parecía de lo más adecuado): "Cuando el grajo vuela bajo... ¡¡hace un frío del carajo!!"

PPD: investigaré si puedo subir un clip de audio sobre un argentino en Canadá, a propósito del frío y la nieve, es de las pocas veces que he llorado de risa.

Un post sobre libros... Una autora.

2010-01-08T14:11:00.002+01:00

Hola de nuevo, me he aficionado a esto de escribir post ¡y ahora no hay quien me pare!.

El tema de las rebajas dará mucho de sí, de hecho tengo que volver a pisarlas para que mi marido se compre unas cuantas cosas que le hacen falta (y quien sabe, para comprarme yo algunas otras que no necesito), así que ya os contaré lo que me encuentro, que siempre es bueno tener información sobre eso.

Pero hoy quería hablar sobre libros. No sabía si comenzar recomendando alguno - como el último que he leído - o recomendando a una autora, y pensándolo bien, he decidido que sea la autora, porque así tenéis por delante un montón de libros que disfrutar. Es Marian Keyes, ¿os suena?. Con ningún libro me he reído más, me he sentido identificada más o he disfrutado más que con los de ella, desde el primero hasta el último.

No sabría deciros por cuál empezar, porque cualquiera de ellos puede ser bueno, pero a mí me dejó especialmente huella "El viaje de Rachel", así que podría ser una buena opción. Pero todos sus libros mezclan ironía, experiencias del día a día y situaciones que más de una hemos vivido. Van más allá de Bridget Jones, son más realistas y por eso precisamente te sientes identificada. Utiliza la cotidianidad sin caer en la anécdota o en el ridículo. Se podría encasillar en "literatura para mujeres" o "chick lit", pero yo no estoy de acuerdo, esto lo puede leer cualquiera y no está dirigido "a nosotras" - aunque creo que somos las que más los disfrutamos -.

En fin, si la conocéis, os animo a que lo sigais haciendo. Si os gusta tanto como a mí, debéis saber que el próximo 12 de frebrero sale a la venta su último libro en español "La estrella más brillante" - ¡estoy impaciente! -. Y si no sabíais de su existencia, os envidio, porque tenéis por delante 10 libros en español que ya están publicado en ediciones de bolsillo (que viene muy bien para los tiempos que corren) y con los que vais a disfrutar desde el primero hasta el último.

Besos!!

¡¡¡Rebajas!!!

2010-01-07T14:39:00.001+01:00

Sólo puedo comenzar diciendo que he estado cuarenta minutos en la cola para pagar de Massimo Dutti. Y sólo puedo continuar contando que sólo he "picado" un pantalón y una camiseta. Frente a las montañas de ropa que la gente tenía delante mía supongo que al dependiente que me ha cobrado le habré parecido medio tonta esperando tantísimo tiempo para esas dos prendas de nada.

Y es que anoche estaba dudosa sobre si ir a las rebajas o no, sobre todo después de los Reyes tan espectaculares que he tenido, pero por otro lado era la primera vez que iba a tener el día 7 de enero no festivo libre y si hay suerte no lo voy a tener de nuevo, así que me lancé y me fui temprano. En los alrededores del centro comercial había un tráfico horroroso pero no era nada comparado con el "tráfico" que había dentro. Sin embargo, las mujeres estamos hechas de una pasta que aguantamos empujones, empellones y todo lo que nos echen con tal de conseguir ver si hay tu talla de esa camiseta que de repente se ha convertido en un imprescindible para tí, olvidando lo que ha pasado con todos esos "imprescindibles" que se mueren de sed en tu armario. Me ha pasado más veces de las que me atrevo a confesar.

Después de dejar caer una pila de cajas de zapatos - ¡para qué estaría mirándolos si no tenía pensado comprarme ninguno! -y probarme siete pantalones me coloqué en la cola con la esperanza de que, en el camino hacia el mostrador - que se presentaba sinuoso y lento - fui revisando los montones de chalecos y camisas que se me seguían antojando algo caros, incluso llegué a coger otra camiseta y segundos antes de pagar, la solté, en una demostración de cómo la conciencia puede actuar en los momentos más inesperados.

Zara se presentó con una cola para pagar aún mayor - incluso para probarse, en Massimo Dutti no había esta última, la gente coge lo que sea y se lo prueba en casa, ¿diferencia de público? -, era tan grande que miraba como sin interés deseando que no me gustara nada especialmente.

Y Mango... sin comentarios, la cola iba a salir por la puerta hacia los pasillos del centro comercial.

Como era de esperar también le busqué unos pantalones a mi marido, ha intentado escaquearse de ir a buscarse él mismo ropa tantas veces y de tantas formas diferentes que después de los "peazo" Reyes que me ha regalado no podía sino evitarle un mal trago como ese. Misión imposible también, lo siento por él pero tendrá que hacer un pequeño esfuerzo por entrar en un probador.

Después de todas estas reflexiones, que son algo inconexas - pero así me ha dejado este primer día - os dejo con un comentario que he escuchado en la cola para pagar mis escasos pantalones y camiseta - 40 minutos dan para mucho -.

Una chica ha entrado en la tienda y ha dicho a su amiga al mirar la cola mogollónica "¡Esto es increíble!" con cara de incredulidad y de "yo estoy por encima de esto", a lo que la chica que estaba delante mía para pagar - la que llevaba ingentes cantidades de ropa... ¿cuánto se habrá gastado madre mía? - ha contestado "sí, eso decimos todas pero al final mira donde nos encontramos". ESTO ES COMO LA VIDA MISMA.

¡¡¡Tengo trabajo!!!

2010-01-04T13:25:00.000+01:00

Cerca de un mes hace que no actualizo, y esa no fue la idea con que inauguré mi blog.

La verdad que han pasado tantas cosas en este mes que no sé por dónde empezar. Lo que en principio iba a ser un blog para contar las largas horas de búsqueda de trabajo se ha convertido ya en un blog en el que contar que he tenido suerte en este aspecto porque ¡ya tengo trabajo!. Empiezo el próximo día 18 de enero y ha sido como la lotería de navidad - bueno, no sé qué hubiera sido mejor pero esto queda muy bien decirlo sobre todo después de ver las imágenes de la gente feliz delante de las administraciones de lotería, cuando el resquemorcillo se nos queda por dentro y pensamos que será el próximo año -.

De la revista ni noticias ni nada, cada vez más me inclino a pensar que fue un espejismo y he tenido que entrar varias veces en mi correo electrónico para verificar que pasó de verdad y no fue fruto de mi imaginación. Y sí, pasó de verdad y no, no he tenido respuesta después de haberles escrito los tres reportajes, posponer una comida de navidad con amigos y enclaustrarme durante un fin de semana para entregar los textos lo antes posible. Al menos me queda la experiencia de haber trabajado en esto aunque fuera durante cuatro días.

La verdad es que después de la gran llamada preguntándome si estaba interesada en el trabajo - ¡cómo no voy a estar interesada respondí yo! - me he tomado este diciembre más como unas vacaciones que otra cosa, aunque estoy ya un poco impaciente por comenzar - ya veré lo que digo cuando lleve un mes levántandome otra vez temprano - y vuelvo a pensar en que necesito ropa para ir al trabajo. Se ve que con los nuevos acontecimientos mi cabeza ha vuelto a situarse donde estaba antes y ahora espera las rebajas con otros ojos... ojos de deseo desde luego, y ojos de "puedo permitirme algo!!!".

En fin, seguiré escribiendo, menos (¿cuánto menos se puede escribir?) pero lo intentaré porque le he cogido el gustillo a esto.

Chaooo...

Un día nuevo

2009-12-10T16:01:00.000+01:00

Nada es peor que pasar muchos días sin actualizar algo, y no es que me lea mucha gente, pero no está bien, supongo.

Así que después de irme de puente - o de acueducto como diría alguien - y quitarme de un plumazo el malestar de estar en paro durante cuatro diítas, aquí estoy de nuevo. Sigo en paro, pero con esperanzas, que no es poco, ¿verdad?

Además, hay planes en el horizonte, ahora mismo estoy escribiendo una serie de tres reportajes para una revista, quieren ver mi estilo de redacción y no me puedo encontrar más bloqueada, como si no hubiera escrito en mi vida, un fiasco. Pero ahí estoy, aporreando el teclado y deseando que sí que resulte, o que le guste, o que me lo publiquen... o Dios sabe qué, pero que salga algo positivo de ello. Ya os contaré en qué termina todo esto.

Por cierto, la visita a Andalucía Orienta, una catástrofe. Para mi ánimo y para mi futuro profesional, no es que hubiera depositado muchas esperanzas en ella, pero el resultado fue peor de lo que me esperaba. Menos mal que luego, como digo, me fui de puente y el estar en paro pasó a un segundo o a un tercer lugar, muuuuy lejos del primer plano que ha ocupado mi mente en esos días. Y luego, pues el e-mail famoso pidiéndome tres reportajes, que ha venido como caído del cielo porque después de la mañana de ayer echando currículums desde primera hora de la mañana, mi capacidad intelectual estaba bajo mínimos.

Venga, os dejo que tengo prisa, de momento me voy con buen sabor en los labios, si continúo así al menos hasta mañana, me doy por satisfecha.

Chaooo...

Día 1 d.p.

2009-12-02T11:29:00.000+01:00

Buenos días a todos, ya estoy en mi primer día después del paro y estoy pensando que casi es mejor dejar de contar los días porque no sé cuánto durará esto.

Hoy he ido de nuevo al Inem, casi decido acampar allí, porque ayer estuve prácticamente todo el día y esta mañana he vuelto a ir.

Ayer salí contenta por la tarde - por la mañana salí frustrada -. Me apunté al Plan Memta, que realmente no sé muy bien para lo que sirve pero cumplía todos los requisitos y parece que voy a tener preferencia a la hora de acceder a cursos y eso, así que, ¿por qué no?, y el viernes tengo una entrevista con Andalucía Orienta. Ya os digo, estoy en paro pero estoy teniendo unos días intensísimos, esto de estar sin trabajo es casi más trabajoso que cualquier empleo de ocho a tres.

Luego, hoy he confirmado mis sospechas, no tengo prestación alguna por desempleo. Era autónoma y como tal no tengo derecho a ello. Algo que nunca comprenderé porque siendo autónoma no es que fuera una fuera de serie, cobrara unas facturas de aúpa y me haya dejado media vida resuelta. Muy al contrario, pero la vida es así de perrrra.

Para contrarrestar las posibles consecuencias negativas en mi estado de ánimo fui directamente a apuntarme a la piscina y cogí la hora más temprana que había, de 10 a 11 de la mañana. Quizás sea masoquismo, pero me veo en la obligación de obligarme - valga la redundancia - a levantarme temprano y seguir una rutina, sino mi vida puede convertirse en un verdadero caos. Hasta que pueda surtirme con accesorios nuevos, mi madre y mi hermana me darán sus bañadores, gorros y gafas, a pesar de que probablemente no me queden bien y ande "encogía" cuando los tirantes del bañador me aprieten, pero será un sólo día, ya que comienzo mañana. Próximamente iré al Decatlhon (¿se escribe así?) y satisfaré mis deseos consumistas aunque sea con eso y no con un chalequito del Zara - ¡lugar que no frecuento hace tanto! -.

En fin, me alegro de tener un lugar donde desahogar mis reflexiones, os invito a que sigais comentando algo, aunque sea un saludito. Yo prometo contestar... no tengo otra cosa que hacer...

Día 0.

2009-12-01T13:05:00.000+01:00

Horas dedicadas a buscar trabajo: 0 (aún)

Currículums entregados: 0 (aún)

Comedero de cabeza: varios

Hoy es mi día 0. Oficialmente soy una persona en paro desde hoy, aunque ayer a última hora ya tenía oficializada mi situación: me dí de baja de autónoma en Hacienda y en la Seguridad Social. Con el miedo que me ha dado a mí siempre esto del papeleo - no sé cómo acabé siendo autónoma y gestionándome yo todo - no ha sido tan difícil, parece que te lo ponen fácil, aunque no me puedo quejar, todos han sido muy agradables conmigo (¿solidarizándose conmigo?, quizás).

Esta mañana he ido al Inem. Y eso ya ha sido otra historia. Ahí es donde he visto el lado real, hasta ese momento vivía como en una nube, con muchos planes para hacer, con mi tiempo estructurado, pero en la cola - enorme cola por cierto - de gente me ha dado por pensar... y ahí es donde he cometido el error. Cuando he llegado de vuelta a casa y me he puesto a ordenar y pasar la mopa, casi me he sentido peor... ¿esto es lo que me espera? Para colmo el señor que me ha apuntado al paro - esa expresión la conozco desde pequeña y tenía una connotación negativa , ahora tendría que decir "inscribirme al Inem" -, me ha hecho volver por la tarde para aportar toda mi documentación de experiencia "porque como verás hay tanta gente que no nos podemos poner ahora", así que me he quedado "inscrita" como recién salida de la facultad de comunicación. Porque soy periodista.

Soy periodista, aunque tal y como están las cosas últimamente para nosotros tendría que esconder esta condición, si le das una "patá" a una piedra salimos miles de nosotros disparados hacia arriba buscando aire. Así que más que una profesión emocionante, se ha convertido en una profesión de riesgo si quieres vivir, o sobrevivir en los tiempos que corren.

Mientras tanto, mientras espero un trabajo caído del cielo o tropiezo con él por la calle, os dejo, que me voy a poner a naufragar por internet a ver si encuentro algo interesante.

M.

PD: me han llamado para el plan Memta, ya os contaré de qué va todo esto.

Día 2 a.p

2009-11-28T23:50:00.000+01:00

Estamos a sábado por la noche. Y hoy es mi día 2 a.p., es decir, mi día 2 antes del paro, ahora, a las 23.52, soy aún una persona trabajadora, autónoma que cotiza a la seguridad social, pero el lunes será mi último día de trabajo y el martes el día 0 de mi nueva situación.

No sé por qué, pero me ha dado por abrir un blog, crear un blog o como se diga en la jerga de internet, más que nada por tomarme con humor esta nueva situación que se me avecina. ¿Sabéis? Tengo esperanza, ¿cuánto me durará?, también tengo la sensación de que esto puede ser una buena manera de saberlo.